Вот недобитых пара фраз
На изувеченной бумаге.
Ведя нестройные зигзаги,
Скользит перо в который раз.
Нас снова двое: я и мой поэт,
А в зеркалах мое лишь отраженье.
Но тени, повторяющей движенья.
На части две распался силуэт.
Сегодня под свеченьем лун столетних
Не спим мы с ним в тиши полночной час.
Он рядом и, не опуская глаз,
Твердит: «Пиши из сил своих последних.»
А я молчу и веки тяжелеют
И слов и рифм уже нам не найти,
И разметавшись где-то по пути
Разрозненные чувства мирно тлеют.
Но не погалсли, в этом и причина
Тому, что он со мной по прежнему сидит.
И не пугает мой столь жалкий вид
Его. Я почерком едва ли различимым
Последними словами мучаю тетрадь.
Тушу окурок, занавес, финита.
Глаза слипаются: Морфей зовет в кровать.