После боли приходит печаль, одиночество с привкусом грусти, когда тяжесть родного плеча заменяется должностью "пусто". И богов уже поздно просить, чтобы спрятали в стол похоронку. Не тебе теперь платье носить и ругаться с несносной девчонкой. Не тебе ей открытки писать и подарки дарить в день рожденья. Не тебе ее лоб целовать, развевая все страхи, сомненья.
После боли останется шрам, ведь любимые гибнут сначала, покидая измученных мам, покидая всех тех, кто скучали. Не о них теперь песни поют, не о них вспоминают солдаты. Но они погибают в бою, оставляя на мраморе даты. Но они оставляют в живых своих нежных, желанных, любимых, чтобы кто-то молился за них, бросая цветы в домовины.
После боли останется сталь и кровавая пыль между пальцев. На войне одиноких не жаль, убивают бродяг и скитальцев. Никому ведь теперь не узнать, что любимые гибнут сначала, забывая кому-то сказать: "Меня дома любимая ждала и готовила утром омлет, целовала в холодные руки".
После боли, спустя сотни лет, не слабеют эпохи разлуки.
10.03.2014