*Т.А.*
Всего-то за окном простуженный февраль,
и нагота берез, и холодность проспектов,
и даже посреди безумно горьких слез
отыщется всегда забытая тропинка.
В мои-то тридцать пять всё кажется иным:
не сложным, не простым,
но долгим и упорным
и шорохи в ночи, и искренность всех фраз,
ведущих разговор с дождями втихомолку.
Напраслина и труд кого-то убеждать,
пытаться напролом входить в любые двери,
ведь те, что нас так ждут, не заперты ключом,
а в остальные можно и не верить.
Слова, как шелуха, слоятся на губах,
слетят когда-то с них и в воздухе растают,
и тот, кто в этот миг окажется со мной,
по ним моё тепло мгновенно прочитает.
В них столько от огня, что я так разжигал,
в себе подогревал и трепетно лелеял
в них столько от грозы, просящейся с небес,
оставившей следы на залитых аллеях.
В них столько от тоски, не виденной никем,
когда и темнота не хочет в секунданты,
и прошлое стоит с отточенным мечом,
и дрожью на ногах сжимаются пуанты.
О ,терпкое вино моих нежданных грез,
закравшаяся боль, сердечная кручина,
прижаться бы сейчас и в запахе волос вдыхать,
чем брежу я подчас невыносимо...
21:58,01.02.2015