***

Дома сладко пахнет акварелью.
Покрываю стены миражами.
Нарисованное тонкой кистью время
оседает в пыль за стеллажами.
Облетела осень за порогом,
замерев на паре фотографий.
Расставаясь, шёпотом: "Ну, с богом..."
мы уходим по развалам графьим.
Заметает снегом заоконье.
Я стою в метели невесомой,
а на стенах надписи с укором:
"Кто мы, братцы-кролики? Ну кто мы?"