город, милый (чешу у него за ухом,
в снегопад, как в кошачью шерсть, заплету слова),
мне очень холодно, я, кажется, пала духом,
так бывает, чёрная полоса, и хрустит трава
белым инеем на заросших рельсах.
То ли мой поезд-экспресс ушёл, не дождавшись, на юг,
то ли пропала вера в то, что не взвесишь,
и где-то петля времени зацепилась случайно за крюк.
Ты знаешь, я почти разболелась,
почти поверила в насморк и жар.
и ... я боюсь неслышных, но жутких песен,
звучащих внутри как лезвие ножа...
Они, понимаешь, крадутся за мной в коридорах,
я обхожу зеркала стороной, отвернувшись к стене...
мне стали чаще сниться кошмары, город,
мне стали чаще сниться кошмары и сны во сне.
я стараюсь растить броню на дрожащем мясе,
сворачиваться тёплым клубком у себя в углу,
только всё не выходит, голос скулит щемяще.
не берегу себя, город, вот как-то не берегу.