Мой маленький рай.
Узором вен на твоих руках,
рисунком чернил у меня под кожей.
Когда бы я знала, что будет так:
увидеть раз и пропасть,
и нет ничего дороже.
Мой крошечный мир.
Никакой Москвы.
Твоими буквами запотел лобовик.
А у тебя по-прежнему никакой ни
ко мне жалости, ни любви,
как нет и желания прощаться.
Остаться бы здесь –
в середине пути –
и этой весной надышаться,
что льется снова из твоих глаз
в который раз, чем ближе к апрелю,
хитра и дерзка – обманчива так,
что даже богам никаким не верю
(они же не плачут? куда нам до них?),
смертельно опасная для меня,
что я никак не пойму, каким
чудесным образом еще жива?