Бьют колокола набатом,
надвигается сезонный дождь.
Разгоняет чернь лопатой,
Мнёт савраска серый рожь.
Всё потеряно на взлёте
в неисповедальность дней,
как закончилась вдруг квота
на суровых ликами коней.
В год козлов живём, баранов,
не заметив примитив.
Ненавидим мы экраны –
всё нам это в позитив.
Научились жить в обмане,
в несусветно дикой лжи,
гонят тучи караваны
на поля сквозь миражи.
Нам бы выбраться наружу,
как покинуть злой мираж.
Погонялы сели в лужу
и вошли по дури в раж.
Разучились быть в фаворе
"с белым венчиком из роз",
но легко живём в дозоре
под блеянье синих коз.