Она была - "мечта поэта",
А он – поэт, не без мечты:
Десятка полтора сонетов,
Стихов немыслимого цвета,
И безупречной простоты.
Она была неповторима.
И он, нередко, повторял:
- Икра – не то же, что икрима,
Жизнь, без конца, проходит мимо,
Из воплощения в астрал.
Они не встретились. Природа,
Терпеть не может суеты.
Она вошла без спроса в воду,
Он сшил костюм из шевиота,
И маслом пачкает холсты.