Я так давно не писала пыльных строк,
Не замирала в предвкушенье римфы,
Промок насквозь накрахмаленный платок..
От слёз дождя, рассказывающего мифы.
А мир не спит, он весь бурлит,
Сменяя лишь свет дня на тьму ночи.
И снова, поздно огонёк горит
В окне моём, а ручка всё молчит.
Не пишет судорожно новые поэмы,
И не скрипит, зачеркивая строки...
Не снятся сны мне больше про сады Эдэма,
А лишь трещат на старом тополе сороки.
Теперь всё по-другому, забываюсь...
И засыпаю лишь коснувшись простыни.
Я лишь себе тихонько доверяюсь,
И мужу, когда остаёмся мы одни.