качает пасечник меда
и головой седой качает:
да как же взяток захудал,
не чаял, милые, не чаял…
и вроде в силе медонос,
и в ульях не видать изъяну,
а мёдом словно кто обнёс,
в недобрый час он будь помянут…
какая, милые, туга
бездолит вас на травах тучных,
поди ж, таки не овсюга,
чего же вам еще сподручней?
бормочет пасечник седой,
топорщит бороду сердито,
а мёд, янтарный и густой,
хотя его и не избыток,
так солнечно течет в бидон,
так пахнет жарко, духовито,
что старый, сам заворожён,
вдруг улыбается открыто:
ну, что ж, что взяток небогат, -
он говорит, - зато не бросов…
и пчелы в лад ему жужжат,
и всё ещё
пойдет на лад
на тучных
этих медоносах…