Досчитай до пяти... Нет, до трёх - знаешь, этого хватит...
Три - и так слишком много, когда речь идёт о двоих...
То ли это зима, то ли осень в больничном халате,
мне диктует на память не мною написанный стих.
Раз, два... Стоп! Так нельзя... Это не сосчитаешь на пальцах -
нет условия, нет для примера решённых задач...
Лето осени шьет из цветных лоскутков одеяльце -
многотысячный пазл, который распался, хоть плач...
Нет, не надо считать! В уравнении нет неизвестных...
Всё так просто, что даже, простите, сквозь слёзы смешно.
Эта осень пьяна - на обрыве танцует отвесном
с постоянно безумной и вечно влюбленной весной:
раз-два-три, раз-два-три - словно кто-то по-прежнему лишний...
Этот вальс "на троих" не утопишь в бокале вина.
Осень выпьет до дна небо цвета грейпфрута и вишни -
и с рассветом уснёт, как всегда почему-то одна...
28.01.2015