Вчера явлением из мрака
в умонепостижимой мгле,
почти что, как у Пастернака,
свеча горела на столе.
И ей под стать кипели Страсти,
вокруг стола слетевшись вдруг:
что не года – моё богатство,
а лишь воспоминаний круг,
что каждому – своё. И стало
бессмысленно тужить, любя,
что если б всё начать сначала,
я снова выбрал бы тебя.
Мир вечен, но не бесконечен
и нет в нём дыма без огня.
За то, что я не безупречен,
за это ты простишь меня.
Хотя достойны сожаленья
являемые исподволь
те наши все несовпаденья,
где я – диез, а ты – бемоль…
Прощаясь, Страсти не осудят
моей последней мысли. Той,
что если быть беде, пусть будет
со мною, только не с тобой.