У войны особый взгляд, что коробит души
и мурашками - до пят, а горя – слёзы душат!
У неё свой антураж: от разрывов смерти
остаются, лишь, мираж и сироты-дети.
У войны особый слух: от посвиста пули
и до скрипа или стука костыля-ходули.
У неё и запах свой: от пожарищ гари
и до чарки фронтовой, что павших поминали…
У войны особый вкус: железа, пота, крови,
власти, денег; а укус - без души до боли.
У неё одно лицо, хоть разные иконы…
Наказание свинцом вписано в законы.
У войны и статус свой, ордена, медали…
Лучше бы из стали той лемеха ковали.
У неё черна душа, как у смерти – маска,
а жизнь не стоит и гроша, дороже - даже каска.
У войны и адрес свой, в мире нет короче:
штамп с казённою душой и не знакомый почерк…
У неё свой почтальон, горя и печали,
Но за материнский стон не дают медали…
Выживанию война обучает быстро.
Этот опыт, да сполна, нашим бы министрам…
Война - она и есть – война. Всё довольно просто:
Кому то - мать она родна, кому - тропа к погосту.
Январь 2015 года.