Поток воды живой. И слёз поток проточный.
Внутри себя собрав, как скудный урожай,
ты мысль свою несёшь, как нерв беспозвоночный,
но кто твой трезвый ум не вовремя разжал?
Повисла мысль твоя, как проводок, повисла,
тебя разъединив с Хранителем твоим.
Лишь время на табло перебирает числа.
И ты стоишь при нём бессменным часовым.
Что караулишь ты в подземке пустоватой
души твоей, где гул кошмара накатил
на рельсы тот состав, в котором вся расплата,
бессонница и сон, где ты недолго жил...
\2005\