И кровь не свернулась
И ласки – не те...
Не бесятся кони
В слепой темноте.
И тихи, что мыши.
Что ночи – тихи,
Распущенной мыслью
Стекают стихи.
С тоскою по чуду,
С восторгом к «авось»…
Стучится повсюду
Неназванный гость.
Он хуже Мамая
Страшней, чем орда…
Ему отдана я
Страдать да рыдать
С его псевдонимом,
гонимым.
Боюсь –
Засну нелюбимой,
Да мертвой проснусь…
12.01.15
***