Чем пахнет дождь?
Осенними ветрами?
Весенними томленьями любви?
Счастливыми подлунными мирами?
Войной и смертью, в стонах и крови?
Изысканности, чести совершенством?
Иль скрежетом жестокости души?
Или «великих» жизненным блаженством,
Что неуёмной алчностью грешит?
Иль трепетом ресниц в час пробужденья?
А, может, мыслью Гения во тьме?
Иль крошечного мака упоеньем,
Блеснувшим светлой искоркой в траве?
Нет, пахнет дождь глазами-маяками,
Что освещают жизни моей бег...
Он пахнет, как не тающий с годами,
Оставленный тобой мне вечный снег...