Жизнь пинаю ногой, как пустую коробку
Жестом небрежным, зазубриной хладной души.
Годы мои заключаются в вечные скобки,
Годы мои в вечных ножнах прижизненной лжи.
В отблеске лезвия редкого счастья минуты -
Цену такую за этот клинок заплатил.
Он обрубил мои корни, несметные путы,
Он от тепла и от чувства меня защитил,
Бросил меня в путешествие чёрной балладой,
Шепчущим слухом, детёнышем бойкой молвы.
Меч не оставил мне радости или отрады,
Стал он двояким подарком-проклятьем, увы.
Пением ангела он говорил мне о доле,
Мир в поле боя навеки для глаз превратил.
Истина стала подобна кромсающей боли,
Льющейся кровью, свободой, для тех, кто любил.
Стал я пустым, как глазницы стареющих пифий.
Тайн не осталось, иссякли знамений ключи,
Росчерки ран стали новым моим апокрифом,
Самым кошмарным, что видели солнца лучи.
Ныне же понял я - каждый воюющий вечно
С жизнью и смертью прежде воюет с собой.
С каждым решением в бой мы идём скоротечный,
Склонны мы по пустякам рисковать головой.
В каждой душе идёт битва за то, чтобы сделать
Выбор: или проиграть, или взяться за меч.
В разные стороны помыслы рвут моё тело,
Так что и словом святым его не уберечь.
Быть ли мне клеймором тяжким или рапирой,
Сдохнуть ли мне на дуэли или на войне,
Меч - это то, что я уготовил миру,
Меч - это то, что мир уготовил мне.