Все мы, как хлопья снега,
Чуть подурим и - в землю...
Словно устав от бега
Годы, как грусть, приемлю.
Неразделённым чувством
Я допьяна напоен,
Жизнь проросла в искусство
Музыкой колоколен…
Бьётся набатом сердце!
Я одинок, как прежде.
А за окошком серо…
Где притулиться надежде?
Пушкинский воет ветер,
Клён без поэта плачет…
Судеб хитросплетенье
Всё ж таки что-то значит.
Опустошён любовью,
Временем замордован…
Но – после зимней нови
Май забунтует снова!
Солнцу навстречу листья
Брызнут, как изумруды,
С девственным, нежным, чистым
Я повстречаюсь чудом.