Немного времени пройдет.
Совсем немного, с точки зрения жизни,
несущейся,так легкомысленно вперед.
Я стану,
стариком сентиментальным,
смешно ухаживать,банальным и ментальным
я буду,
на лавочке отщипывать батон
и голубей кормить в осеннем сквере,
в бывалом как столетие пальто.
В улыбке старца , мальчика в веснушках
не спрятать, просияло озорство.
Когда смешно подмигивал старушкам,
торжествовало жизни естество.
Но только ночью, в сумрачной квартире,
где одиночество повесило пальто.
Заплачет, позабытый в целом мире,
о том, что здесь его не ждет никто,
о тех, кого любить не разучился.
В коробке из картона, он хранит
любви осколки, с ней он не простился
и лишь себя в случившимся винит.
В листке тетрадном,светлый локон дочки,
жены расческа с золотом волос
и крохотные детские носочки,
что из Москвы, когда то он привез.
Он вздрогнет .....
........показалось скрипнет дверца,
не здесь, а словно из других времен
и спрячет письма, что всю жизнь носил у сердца.
Любви, не проходящей почтальон.......