На фоне увесистых сосен
стою, непонятно в какой,
быть может, в задумчивой позе –
машу я кому-то рукой.
В ответ нет ни взмаха, ни вздоха.
Звенит промежуток весны,
где ветер бесстыжий пройдоха
спускает до пяток штаны. –
Своё оголяет пространство,
как будто метлою метёт,
вернувшийся с юга из странствий.
Тепло озаряет восход.
На фоне увесистой клюквы
я вижу початок страстей.
Играют занудливо лютни
под страхом чужих новостей.
Иду в невесёлом настрое
по лугу забытых эпох,
при этом раскладе нас трое
на Свете Поэтов – пройдох.