Мне хочется писать, писать без меры,
Чтоб на износ, всё сразу и до дна.
Страдаю я от творчества холеры,
Мне рифма так нужна, нужна она.
Я заболел. Я безнадежно болен,
Спасти ж меня способна лишь любовь.
Я рассуждать о смысле жизни волен,
Но без неё лишь буду плоть и кровь.
И только с ней я чувствую свободу,
Лишь только с ней способен создавать.
Я с ней одной познал свою природу,
Теперь хочу её одну познать.
Она мне дарит радость наслажденья,
И в ней покой, в ней сила бытия.
Я без неё заслуживал презренья,
А с ней вдвоём могу быть просто «Я».
Она – мой ангел и моя твердыня,
Она – завет, она – мой путь земной.
Когда я с ней, молчит моя гордыня,
Ведь лик её – он для меня святой.