Мой домовой живет на чердаке,
Еще не слишком близко мы знакомы...
Да впрочем, быть не может по-другому:
Он говорит на чуждом языке.
Не знаю я: он добрый или злой
Дичится он меня, или кичится?
На кухне ль это хныкает водица?
Иль это он вздыхает за трубой?
Похоже, тяжело ему с людьми
Из дальней, непонятной заграницы
Он над моим акцентом не глумится
Полит-корректен, черт его возьми
Бывают дни - завяжет жизнь узлом,
И старую не пролистнуть страницу...
Мне иногда так хочется напиться,
А он не потребляет, как назло
Вот как-то так, не ссорясь, мы живем
Не знаясь, не ругаясь, любо-мило...
А может быть, еще я не решила
Что этот дом - и есть родной мои дом?
... я открываю дверь своим ключом, и тишину вдыхаю торопливо, прохладны сумерки, предметы молчаливы,
и голуби воркуют на родном
на ветвях, отгороженных окном... Я больше не волнуюсь ни о чём.
Я - дома. Пусть мне снится этот сон. Пусть это будет, есть и было...