я не поэт, я рифмую всуе, и в голове – суета сует,
любая муза придти спасует, туда, где выбора вовсе нет.
у музы - крылья, у музы – правда,она краснеет и знает стыд,
а я, как снег, в середине марта, осела по уши в липкий быт.
и ритм, пошагово отбивая, годами мерю свой бабий век,
мне часто кажется, я – немая:
меня
не слышит
родной человек!
еще немного, и - пыль на рухлядь,
еще полшага, и - нет вообще…
я, разбиваясь о стёкла кухни,
теряю перья в его борще.
__________________
худ. неизв.