Григорию Слепнёву
“И небо скрылось, свившись как свиток;”
“И клялся Живущим во веки веков,
который сотворил небо и все, что
на нем, землю и все, что на ней,
и море и все, что в нем, что
времени уже не будет;”
Откровение Иоанна Богослова
Звук соловьиной дрели,
сверлящей свой путь к звезде…
Круги!
Но на самом деле –
следы Его на воде.
Занят ли Он собою..?
Проходят года, века…
Белые, как соборы,
движутся облака…
Им там совсем не тесно.
Они уже – паруса.
Словно нательный крестик,
выпадет стрекоза:
повиснет, качнётся, канет
И тут зазвенит весь лес,
Как–будто в купе стаканы
(с билетом мы или без?).
Где? На какой остановке
сходить нам? Идти куда?
Готовы, к последнему слову:
дамы и господа?
Я-то не очень надеюсь,
что нам это слово дадут.
Но, всё-таки, по идее
выслушать должен суд…
Мы знаем, кто обвинитель.
Не знаем кто – адвокат.
Длинная цепь событий:
прямёхонько двинется в ад:
столу не вместить улик всех:
Крест…, клевета…, пистолет…
Пространство свернётся, как свиток,
и времени уже – нет.
Кончилось. Отсчитало
всё, что могло отсчитать.
Нечем лечить печали.
Нечего даже терять.
Не знаю, когда это будет
и будет ли, вот вопрос?
Странно живём мы, люди,
как-то не в полный рост…
То выпрыгнем, то вприсядку,
заглядывая в глаза…
Нам главное – чувство стада
И руки всегда – чтоб за.
В речах никаких сомнений
а мысли за упокой.
Вставание на колени,
стучание головой…
Раскаяние под киром,
крест золотой на грудь…
Зачем? Сотворившего мир сей
этим не обмануть!
Он не приемлет фальши
и Сам не умеет лгать.
А я, похоже, чем старше,
тем меньше могу понять…
Надежд (уходящих) тени,
дней (пустых) круговерть…
Всё время шепчет мгновенье:
“Тебе уже не успеть,
что-то увидеть в жизни,
какие-то книги прочесть…”
Перечислять нет смысла –
у каждого свой реестр.
Ветр задирает платье
берёзке, бьёт мотылька…
Господи, чего ради,
валяем мы дурака?
Врём и себе, и детям,
вгоняем в казённик – патрон…
В третьем тысячелетии
к нам не заглянет Он.
Распяли лишь Его тело,
но видели всё – ГЛАЗА.
Ему здесь нечего делать,
Он уже всё сказал:
как верить, как жить и так далее…
Пусть истины те в пыли,
но сколько мы не искали,
мы лучше их не нашли.
Нам не хватало мамы.
И с мыслью о чаевых,
веками мы строили храмы,
что бы разрушить их.
Вечно, необъяснимо,
тихо так, по воде,
что-то проходит мимо
к гаснущей той звезде,
видимой еле-еле…
Птицы летит испуг…
Звук соловьиной дрели,
бесчинствующий вокруг…
Прощая всех, одиноко,
через туман в поля,
приходит из тьмы дорога,
ещё не известно – чья.
Солнце восходит немо.
Вода не скрывает восторг.
Всё в том же количестве – небо.
Всё в том же качестве – Бог.