Избитых рифм, усталых строк
Гнилое рву веретено.
Я не поэт и не пророк,
И Мне не стать им всё равно.
Но Мне обидно, что всегда
Я вечным не горю огнём,
Мне больно то, что никогда
Не стать Мне жизни королём.
Мне нужно долго падать в пропасть,
чтоб в вихре жизни осознать вполне
Мечтой достигнутую скорость,
Отдаться чтоб её волне.
Ужели здесь: в цветенье лета
Познать всю тщетность Мне дано
Стремлений к вечному ответу,
Усилий отворить окно?