из каких только зарослей ни выбирались
думаю я, втыкая поглубже багры. ты
чувствуешь цвет каждого имени но ощущаешь ли ты материал?
то имя — липкое, как смола, мое — синее.
крепясь размазываем скипидар
и оттого-то потом наших стоп топот
ни в один дом культуры допущен не будет.
сударыня,
каждая прихожанка за версту ощущает
в небе раздетом от облаков
и в самом громком
из повисших молчаний —
как открывается горловина чудес
где мы оба утонем
но прежде
я здесь
разрисую тебя в подворотнях, испещрю тебя в подворотнях, зацелую тебя в подворотнях
я тебя в подворотнях найду.