Белое нечто молочным осколком
Прячется в красках ночного холста.
Нарисовал я луну в окруженьи
Туч среди пустоши мрачной листа.
Ветер скользит по пещерам небесным,
Формы безумие, звуков прибой.
Лист показался им скучным и тесным,
Им бы на небо вернуться, домой.