Позвони мне... Только не говори, что не знаешь мой номер - твои пальцы сами станцуют на клавиатуре пляску
святого Витта, понедельник вчера благополучно помер, а сегодня во вторник кот с утра орёт на меня сердито, то ли
просится к кошке, или едой не доволен... Позвони мне, я тобою, как скарлатиной болен - на ладонях моих цветы радости из
розовых пятен, я болею тобою, а руки - жаждут твоих объятий, а глаза мои, до сих пор не знакомые с твоим силуэтом,
излучают...да, что там - сияют светофорным зелёным светом...
Я кричу в никуда, понимая что всё это дико и глупо, и пытаюсь самолечиться водкою и гороховым супом, и оливками с
каперсами - ложкой, прямо из банки... от любви, без любви - умирают, как от "испанки", или как от маньчжурской чумы,
девятьсот какого-то года...
И "плюс два" - в декабре !, издевательски злая погода...
Позвони в никуда, ну, доверься душе и наитию пальца... Мне с тобой не расстаться.
Не хочу с тобой расставаться...
Позвони, и пусть мой телефон заорёт громко-бесстыже !
Позвони.
Мне без тебя не выжить.