Пьеро, мой друг, набитый ватой
с мозгами из папье-маше.
Ведь мы с тобой не виноваты?
Зачем же камень на душе?
Мы так привыкли слепо верить –
словам, правителям, богам,
что нам не открывать Америк
и закрывать, увы, не нам.
Пьеро, мы – куклы в балагане -
мы пляшем волей не своей.
И мним Великими Богами
нас погоняющих людей.
А ведь они, взгляни, не святы:
тот грязен, этот краснонос.
Для Буратино Карло – папа.
А нам – ещё большой вопрос.
Но если раны ножевые
сочатся морсом из груди,
возможно, мы ещё живые.
и наша гибель – впереди.