Вбегаем в рощу золотую,
Знакомую до боли глушь.
Тропинку знаем здесь любую,
И как всегда сплетаем чушь.
У каждого тайник особый,
Ждёт там с утра его лишь гриб.
Зовёт манящая дорога
К родным местам. Вот здесь изгиб,
За ним полянка, дальше - ёлка,
Давно упавшая в грозу.
А тут мы наберем кошёлку
И только белых на еду.
На просеку и по дорожке...,
Красавцев белых целый ряд....
Домой пора, полно лукошко,
Да посмотреть бы у девчат.
Гурьбой выходим на поляну,
Пора считать грибы свои.
Я на твои грибочки гляну,
А ты посмотришь на мои.
И так: мы все грибы расставим,
Как будь-то выросли они
Все вместе, рядышком поставим...
Нам весело, мы здесь одни!
Вот тут моё грибов селение,
Два метра - это твой район.
Подсчёт ведём при общем мнении....
Да! Это правда, а не сон!
Однажды долго любовались,
Потом пошёл подсчёта спор...
Гриба тогда не досчитались....
Осталось тайной до сих пор!
июль 2007г.