Дикость. За окнами который день минус тридцать.
Проклятая зима делает своё дело.
Надоел февраль(Господи!Когда прилетят птицы?).
Хронический насморк. Болят и душа, и тело.
Чай выпит. Магнитофон еле шепчет буги.
Хочется заснуть под страшное слово "сон".
В глазах лишь твои - прости - губы, глаза, руки...
Говорят так бывает, когда пытаешься говорить в унисон.
Спасибо Великой Пятнице(Да! Той самой...)
За лимит спичечного материала в карманах.
А иди за четвергом суббота(или далее!), -
Так и крутиться б мне в складках юбочных обманов.
Теперь другой расклад - в голове сплошной Везувий,
Сердце напоминает далеко не спящую Этну!
В поту вспоминаю спокойствие, когда внизу ты,
У сцены(в Д.К.), играла ту самую эту...
Бога ради прости! Ошибка - удел каждого(я это понял!).
Бывший образ разбивается вдребезги!
Мне бы только быть уверенным(хоть однажды бы!),
Что за твоими зрачками не увидеть ни зги...
Читаю твои сомнения: "Любит ль? Творит ли образ?"
Я люблю! Но это я, а тебе судить.
Прости - это, видимо, просто возраст
Пытается оборвать связующую с разумом нить.
Заканчиваю. Поздно. Соседи(и многие) уже спят.
Где-то ты рисуешь(в снах ли?) новые мечты.
В моей руке дымит заупокойная сигарета,
Да губы полушёпотом молят время: "Ты..."
1994г.