Мне с каждым днем трудней писать.
Не потому, что нет ответа
И я тебя устала ждать,
А просто стало больше света.
Он прогоняет музу прочь
И убивает вдохновенье.
Теперь моя бедняжка ночь
Похожа на одно мгновенье.
Как жаль, что не вернуть зимы,
В права вступает скоро лето.
А время, когда мало тьмы, —
Период спячки для поэта.