Меня тошнит. О боги, как устала
От суеты, нелепой кутерьмы
Вокруг куска большого одеяла.
Я так хочу на волю из тюрьмы.
Осточертело. Не вздохнуть. Нет силы.
Здесь нет свободы - странный суррогат.
Совсем не это у судьбы просила.
Опять бреду в потемках, наугад.
Учить стихи, свои же, наизусть
Как раз пятьсот жевать все ту же жвачку.
Должна быть радость, но на деле грусть.
Я превращаюсь в глупую батрачку,
Что труд нелегкий делает за супчик,
Не понимая, нужен ли кому.
Может, тебе, о творческий голубчик,
Или в помятом свитере ему?
А может, вам, кто праздностью пресыщен,
Вас развлечет, возможно, жизнь моя?
Мой стих и опыт обретенных истин,
Где на изнанку душу выну я?
Мой каждый стих - не слово, не забава.
Все это я, здесь летопись, дневник.
Я не могу встать в позу величаво
И вслух читать, о чем глубинный крик
Тоски иль страсти, счастья или боли
Моей потери или же победы
Оставшись в буквах, вырвался на волю,
Унес с собой и сладости, и беды.
Я вам не в цирке и не обезьяна,
Не для словца для красного пишу.
Я не милашка и полна изъянов.
Я так живу, так мыслю, так дышу.
Мои стихи, судьбы моей страницы -
Они мои, свечу вы не держали.
Они свободны и парят, как птицы,
Не для того, чтоб всем подряд читали.
А если нужен праздник, позитивчик,
Пустышка за красивой мишурой,
Какой-нибудь прилипчивый мотивчик,
То без меня. Я не займусь игрой,
Продажей сердца и лицом торговлей,
До дыр жевать свой опыт я не буду.
Я с ним в обнимку схоронюсь под кровлей
И вновь откроюсь творчеству, как чуду...
2015 г.