мы с тобой родились, верно, не в то вовсе время.
нам бы небо почище да чувств поправдивее.
мы друг другу пишем письма:
точки, скобки, запятые,
"что за мысли вдруг ночные?",
"желаю хорошего дня",
"расскажи, что на душе у тебя?"
споймали: конечно, это не письма.
у нас нет размашистой заглавной "Л",
чернилами начертанной,
у нас нет загнутых бумаги уголков
до дыр зачитанных листов.
век виртуальной паутины нас
в нолях и единицах заточил.
а я представляю, как руки твои
сейчас скользят по клавишам,
пока я жду ответного письма,
как в пустыне капельки дождя.
говорят, печатный текст бездушный!
ну а я в каждой букве тебя вижу:
вот с твоей "п" ты по парку пешком,
пока завистливые "з", "с", "щ" шипят тебе вслед.
переходя улицу, зебра - это твой каждый пробел,
где "о", "а", "э" охают и хвалят твой пируэт.
мы на самом деле писали бы письма,
гуляли на склонах покатых,
читали бы китса,
смотреть на звёзды выходили б на веранду,
где твоя рука скользила бы в руку мою,
а не по неживым тем клавишам.
споймали: конечно, это фантазии.
у нас нет "нас" - всё моя привычка говорить "мы" вместо "я" нескончаемо,
и у нас нет веранды, хотя это, наверно, решаемо.
мы с тобой родились, верно, не в то вовсе время.
нам бы небо почище да чувств поправдивее.
но если вдруг не будет больше нолей и единиц,
а наши часовые стрелки вдруг сойдутся,
минутную отдам тебе,
секундную возьму себе,
чтобы каждую минуту где-то быть с тобою рядом,
нестись в раз шестьдесят скорее, не провожая больше взглядом.
именно тогда настанет наше время.
дерзай.