Шёл старый хромой человек на восток,
Подальше от дома, где пьяный сынок.
Был путник без шапки, печален и сед,
Смотрели из жалости люди вослед.
В одежде потрёпанной, ноги босы...
Летели минуты, тянулись часы.
Щебёнка дороги врезалась в ступни,
А путь был далёким - в прошедшие дни.
За полем и лесом - родное село,
Там лучшее время когда-то прошло.
И сёстры, и братья, и мать, и отец,
И сам он, тогда удалой молодец,
В избе проживали у быстрой реки.
Но как те деньки от него далеки!
Дорога ведёт за разрушенный мост,
Где вместо села - деревенский погост.
Там мать и отец, и большая семья.
"Родные, смотрите, пришёл к вам и я!"
Он долго сидел у могил на бревне
И, думая, жизнь вспоминал в тишине:
"Куда мне идти, если с вами душа?
Здесь можно остаться, назад не спеша".
Старик бы заплакал, да не было слёз,
А эти слова шалый ветер унёс.
Внезапно такое увидел старик,
Что волосы дыбом, и вырвался крик:
Открылись врата, а за ними стоят
И сёстры, и братья, родители в ряд.
Как прежде, у речки большое село.
"О Господи! Мне, наконец, повезло!"
Он бросился к ним, скинув лет шестьдесят,
Мальчишкой вихрастым вернулся назад.
Как будто и не было прожитых лет,
И горьких ночей, и страданий, и бед.
Закрылись врата... Тот мальчишка в раю
Увидит реальность другую свою.