Я написал тебе письмо - иной.
Прости за фамильярность обращенья,
Но я ведь стал давно уже другой
Ведь миром правит логика мышленья.
Да, можно говорить о пустяках:
О памяти, погоде в межсезонье.
Закрыв глаза блуждать в своих мечтах,
За скобками оставив всё зловонье.
Забыв о тех, кто жизни не познав
Ютится по бесформенным подвалам.
Позволив говорливым дуракам
Умыться кровью детям нашим малым.
Пускай не нашим, но ведь близким нам.
Чужие пусть, но всё таки ведь дети.
Как объяснить всё это старикам?
Что смерть кружиться вновь на белом свете.
А ты твердишь - не надо о плохом.
Давай о том, что было и что будет.
Мы мелкие букашки за столом.
Не нам решать, мы тихо прыгать будем.
И может быть тогда нам повезёт
И брата или сына смерть забудет.
А это всё когда-нибудь пройдёт,
Небесный суд решит всё и осудит.
Я требую земного и сейчас,
Для тех кто потрошит дома людские.
А Бог, коль есть, он где-то в небесах,
Да, и к нему слова совсем другие.
Я написал тебе письмо - иной.
Прости за фамильярность обращенья,
Порок не в том, что стала ты другой,
А в том, что ты краснеешь от смущенья.