Прохладный ветер налетает
И кружит тополиный пух.
В прозрачной синеве витает
Метели летней спелый дух.
Листва дрожит боясь щекотки,
И мы усердно щёки трём.
Уже подряд семнадцать суток
Как избавления дождик ждём.
Тогда обвиснет пух клоками
На чистых ветвях тополей,
И, будто бы умывшись сами,
Мы зашагаем веселей.