это всё ветра, поднимают в воздух
меж рёбер снег, чешую, листву,
мусор, пыль, и щекочут кости.
снятся странные сны наяву,
все сливается, бьёт в ключицы,
забивается выше, совсем в глаза.
я теперь ещё на полграмма чище,
под рукою снова бежит абзац
непрочтенной книги, (научилась! снова!)
бесконечный внутренний спор притих,
и спустя не одно человечье слово
в руки теплый ложится стих.