Больница. Нет света, вода из крана бежит по струйке,
Замотавшись в плед, сидит на стареньком диване,
Она пишет стихи, а мысли тихонько сгорают в буржуйке,
И тонут в чугунной ванне.
Тазиками и кастрюлями гремят сварливые повитухи,
Кричат на молоденьких мамок:"Притащил же к нам черт таких",
Она пишет стихи, и ее от работы уставшие руки
Снова лечат больных.
Она ненавидит, а завтра полюбит сельскую больницу.
Впереди несколько верст,закинув в телегу нажитый скарб,
Как прежде кричит, подгоняет возницу,
И проклинает беременных баб.
И скальпель придерживая тонкими пальцами,
Поможет родиться маленькой жизни,
Она пишет стихи, и карандаш ее стачивается
От Ново Рожденной мысли.
Быть может придет время, и смело прочтут каракули
Где-нибудь на большой городской сцене,
А она пока в шубе ходит каракулевой,
И делает кесарево сечение.
И эти керосиновые вечерние рукописи
Когда-нибудь ораторы будут декламировать,
И может удастся ей с ними выступить-
Врачу дипломированному.
А пока деревенские жители собирают урожай по осени
В последние теплые дни,
Под ветер и шелест листвы с белой проседью
Она сочиняет стихи.