Образумлюсь – вода перестанет вылущивать, как янтарь?
Протрезвею ли от иллюзий, совсем наплевав на детали?
Смотрю: я – постпраздничный, вялый и мерзлый январь
Или сдобный и скрученный туго – рогалик.
Расплетаюсь из водорослей, что волокут на дно,
В этом городе нет большей радости, нежели хвастать.
И пропитана тем же, с его горожанами я заодно:
Анти-ядия нет в крови, в принципе жить – небезопасно.
Это – юность, пусть прочь летит, и вспоминать – не хочется!
Это – молодость, призраки прошлого – я зеленею!
Мыслей полон чердак, верно: мысли – событий пророчицы.
И из рупора рук я вещаю, что сбудется в самом деле.
Радость мне – если песня струится и плещет аккордами!
Ведь тогда – реять вверх, на ветру полоскать мои оба крыла!
Заглянуть в небеса через щелку – обратно на крышу твердую,
Заползать в дымоход, в саже вымазаться, и… прогореть дотла.
25 ноября 2014