А ты ещё дышишь в холодной квартире,
а ты ещё пишешь, да всё о любви;
о том, как одних мы безумно любили,
при этом в других зажигая огни…
А ты ещё ждёшь промедления пули,
а ты ещё веришь в судьбы поворот;
с натоптанных троп наши ноги свернули,
ушли мы туда, где никто не найдёт…
А ты ещё знаешь, как ночью под сердцем
рождает печаль неземные слова;
и чтобы чуть-чуть в этот час отогреться,
к родному плечу вдруг прильнёт голова…
А ты ещё куришь, как странно, я тоже,
наш дым окольцует февральские дни;
мы чем-то с утра на влюблённых похожи,
но к вечеру вновь остаёмся одни…