На смерть Й.Р.
Эти смертные, недостижимые для
Прикосновений...
Он проходит по своему
Изумрудному, медному, голубому,
По своему мокрому
Саду,
Называет цветы и животных,
Дождь - дождём,
Свет - светом,
И под его ногами
Новой травой
Становится
Пепел.
Он творит безупречный,
Неуязвимый, несуществующий мир,
Своей полновесной,
Своей совершенной,
Призрачной жизни,
В которой
Цветы и деревья,
И тысячи пере-
Плетений,
Смешений, смещений,
Дыханья, движенья,
Все эти
Острые, словно отрава,
Превращения крови,
Простые, слепые стремленья,
И не-
Воплощённое,въяве
Неявленное,
Что нестерпимо болит
Где - то внутри, за глазами,
В сердце, всегда слишком хрупком,
Для яростных,
Неисполнимыых
Желаний.
Любящие тебя, -
Женщины, дети, собаки,
Рассада в плетёных корзинках,
Пахнущая так остро,
Так страшно,
Так зелено,
В страстной
Неумолимой
Тяге к
Существованью.
Тёмное зеркало в узкой
Комнате, - видишь:
Радужки серебряный,
Чистый,
Нежный комок,
Наливается светом,
Жидким
Солёным
Стеклом.
Мягкая глина
Беззащитного тёплого горла,
С кровью,живущей внутри:
Алые, чёрные реки
Бьются в тугих, тёмно-синих
Больных берегах,
Ищут выхода
Столько лет,
Жаждут разлива,
Соединения с
Никогда
Не виданным,
Желанным,
Неумирающем морем.
Эта короткая,как дыхание,
Вечная,
Невосполнимая прелесть
Неутолимо - живого,
Неудержимо - смертного
Человека.
Скоро декабрь. Праздники.
Синий холод с оранжевым жаром
Напополам,
Когда
Снимаешь в прихожей
Пальто
И остаёшься
В скользском
Обманчивом шёлке.
Скоро весна. Тревога
Проволочной петлёй пре-
Секает дыханье.
Цвет изменяется - серый,
Синий, позже, - зелёный.
Громкие голоса и
Тёплые утра.
Задержишь дыхание, чтобы
Мгновенье не чувствовать боли,
Тупого холодного страха,
Сделаешь передышку
Для неосуществимой
Надежды.
Слишком доступны для
Смерти,
Беспомощны,
Кратковременны,
Дающие имена
Деревьям и птицам,
Высекающие из
Крови и смеха
Свой неоспоримый,
Истинный,
Верный,
Свой несуществующий мир.
Эти любимые, недостижимые для
Прикосновений.