Задумался я, для чего же пишу
Всё то, что зовётся стихами.
Рука зачем тянется к карандашу
И рифмой частенько, подобно ножу,
Срезаю сознанье пластами.
Я знаю большое количество слов,
Но рос под цыганские песни.
Фантазии, сказки тревожат мне кровь,
Мне тесно без неба, вдали от лесов,
На кухне прокуренной тесно.
Минутные страсти. Пред вечностью страх.
Всё чаще я слышу: «Мир праху».
Погасшее солнце в уставших глазах
Повисло на стрелках часов и стрелках.
Лекарство – перо и бумага.
Возможно поэтому снова и вновь
Пытаюсь вскрыть рифмой пространство…
И снова за окнами свет и любовь,
И снова безветрие после штормов
И снова бинты на запястьях.