Сегодня, жгите их, не жгите,
Стихи свою имеют жизнь.
В каком поэт представит виде,
В том будут пробираться ввысь.
Одни невзрачны или куцы.
Их бедный слог и хром, и вял.
На автора не могут дуться, -
За что такими наваял?
Другие мнят высокопарно,
Что истину открыли всем,
А между тем звучат бездарно, -
По форме множество проблем.
Но те стихи, что бьют, как молот,
Размахиваясь, всё круша,
В порыве пишутся, и холод
От них исходит, чуть дыша.
Бумаги многие не знают,
Иными полнится печать.
Их выпускают, словно стаи,
Не спрятать ныне, не догнать.
И пусть по миру, словно птицы,
Стихи летают. Будь им рад!
Быть может мир преобразится
Чуть-чуть, когда сердца горят.
Написано сюда: http://www.stihi.ru/2015/02/08/3297