я слишком воспитана для поэта
и аж чересчур беспокоюсь о людях,
которые только и гробят, и губят.
они для меня же не боги, не судьи,
а просто фрагменты масштабного бреда.
все ждут, что кого-то когда-то и что-то,
а сами сидят у цветочных экранов
и часом похожи на глупых баранов,
что ищут друг в друге потоки изъянов
и меряют бездну людского болота.
у них в головах только слезы и кровь,
которые не уничтожить советом.
я даже не знаю, как с ними рассветы
встречать и не знаю, какое их лето.
я слишком воспитана для поэта,
поэтому буду писать про любовь.