моё сердце - игольница,
разум - чужой дневник.
я словно в окопах из догорающих книг,
и жизнь моя - не наделенная смыслом бессонница.
все доверяют. кому доверять мне?
как будто из боли и фальши сложен мир.
не способен найти дом ни в одной из пустых квартир.
я в чужом сне.
моему самолету нет смысла искать огни,
посадочной полосы не отыскать в тумане.
изнутри я шепчу, что добрался уже до грани,
но тянет куда-то нелепая красная нить.
подскажи мне,
прошу,
как же быть?
мой лабиринт - миллиарды безвыходных случаев.
я снова плутаю там, где не должен быть.
полмира отдам, чтоб это все просто забыть,
ведь только зря себя мучаю?
нет этих чуств, лишь попытка убить одиночество.
нет ста сердец, чтобы всем без разбора дарить.
а любовь - это повод гореть, но, все же, светить?
боль никогда не закончится?
или сердце моё
только впустую
колотится?