Как безысходность… он сидел когда-то
Вот так вот просто у окна.
И никого не стало рядом:
Пустая рюмка и бокал вина.
«Ведь выхода здесь нет,» – подумал.
Пустой бокал. Погаснет свет.
Он ничего и не придумал,
И не искал он свой ответ.
Как пустота… смотрел он прямо,
Впиваясь в стены без обой.
Зачем мечтать о чем-то рьяно,
Не говоря с самим собой?
Пусть он смотрел, но он не видел,
Он не хотел пускать мечту.
Себя… себя лишь ненавидел
И опускался в пустоту.
Как темнота… он поглощен мечтами.
И лишь фантазия ему сестра.
И если он не мог уснуть ночами,
То не поможет «посчитать до ста».
Он возвращался в ночь и ею бредил,
Он не любил свет солнечного дня.
Свою удачу так он и не встретил,
Все время чистя руки от угля.
И как художник… он мечтал все время.
Ведь разве жизнь не сольная игра?
И не хотелось ползать на коленях,
Когда весь мир лежит в твоих руках.
Ведь все неважно, только мысль, идея,
Карандаша на холсте легкий след.
Пусть лучше жить мечту лелея,
Чем за толпой тянуться вслед.