(01.05.2006)
Понимаешь, то, что ты писала,
Ты писала прошлому - не мне.
И хотя сама все отрицала,
Насекла слезами на окне.
Проливным дождем, холодным ветром
Я и сам писал тебе стихи.
Только это было прошлым летом,
Те звенели дни, но мы - глухИ.
Все - притворство, все - игра свечами,
Каждый сам собой горит во тьме.
Только летними белесыми ночами
Мы рисуем сказки при луне.
Беспокойства сердца послушаясь,
Мы не дремлем в пламени души,
Фитилем свечи в тоске сгорая,
Мы себя пытаемся лечить.
От чего? От этой злой обиды,
От которой по морю плывет,
Убежав из тихой Антарктиды,
Мертво-светлый, но уставший лед.
И его тоскующая глыба,
Как и я, пытается найти
Серебро приветливых улыбок,
Тех людей, которым по пути...
Я ужасно не люблю ошибок
Тех, что сам свершаю каждый день.
Потому характер мой так пылок,
Потому и я - всего лишь тень.
Есть герои, также есть злодеи.
Кто ты? Сам в себе определи.
И пока власа не поседели,
Смело следуй нужному пути.
Просто в жизни есть всегда дороги,
На которых лучше не ступать,
Даже если замер на пороге,
Все ж реши уйти или стучать.
Разреши в себе тугие споры
И забудь про то, что написал,
И найди душе своей опору,
Сдвинь с молчащей точки шепот скал...