***

И даже перед смертным алтарем
Я ненавидеть жизнь и не посмею.
Ты говорил мне: "Я тебя люблю",
Улыбалась:
"Я во сто крат сильнее".

И вот уже прошли десятки зим,
И стала на десятки зим я старше,
И иней серебрит окно, леса, виски,
И сердце барахлит неровным маршем,

Я знаю, что не все идёт по плану,
Не все бывает так, как нам хотелось,
Привязывать к другим себя пыталась,
Но как-то не слюбилось, не стерпелось,

Все как-то слишком медленно срасталось,
И образ твой мелькал перед глазами...
Погиб так глупо... Думала, что справлюсь,
Своими силами и к божествам мольбами,

Что я смогу простить шальные пули,
Которые терзали грудь твою,
Что я смогу понять все эти войны,
Тебя, желавшим быть всегда в строю...

Я помню этот вечер, помню грусть,
Я умоляла, плакала: "Останься!".
А ты мне все кивал и улыбался:
"К тебе хоть с преисподнии вернусь".

Но не вернулся... Строчки из письма
Который год я бережно храню:
"Любимая, кончается война!
Я скоро. Я тебя люблю".

Я выла хуже раненых зверей,
Я верить, хоть во что-то, перестала,
Я избегала всех вокруг людей,
Я и себе не очень доверяла.

Все говорили: "Кончилась война!"
Все ликовали, пронзали ночь салюты,
А где-то там стояла у могилы я,
Завернутая в горе, словно в путы.

И вот, прожив безмерно много зим,
Качаясь в кресле с книгою, седея,
Я будто слышу: "Я тебя люблю",
И улыбаюсь:
"Я во сто крат сильнее".

26. 01. 15.