Трещина на солнце. Сборник стихов 1 (Валерия Демидова) / Стихи.ру

            Трещина на солнце

            Стихи о мужчинах, любви и вселенной

Меня зовут Валерия. Папа так назвал меня в честь великого древнеримского поэта Валерия Катулла. Он был лириком с душой Есенина только на две тысячи лет раньше.
С детства меня окружала русская самарская интеллигенция. У родителей собирались барды, оперные певцы, поэты и художники. Моими колыбельными песнями были шансонетки Андрея Елисеева. В день рождения А.С. Пушкина в скверике за драмтеатром меня разрывал крик души Михаила Авдеева, «последнего поэта Самары», как он сам представлялся. Удивлял художник Александр Жилин, который несколькими мазками на ватмане мог поймать ускользающий зимний день. Как работал карандашом художник Нурхатим Бикулов. Хлеб со стола был для него лучшей стеркой, а водочка - для настроения.
У памятника Чапаева в теплую летнюю ночь пел бас-баритон Сергей Пинигин .Продолжение было у нас на пятом этаже под фортепиано марки «Петрофф». А как здесь пела еврейская вокальная группа « Алия» под аккомпанемент пианистки Татьяны Ларцевой. Из детства приходят воспоминания : как в папиной студии писался музыкальный альбом Виктора Пащенко, могучего русского певца.
   Моим наставником был поэт скотофутурист Георгий Квантришвили. Он объяснил, что мы живем в яме, которую Куприн еще не описал. Здесь надо бить первым, иначе сомнут, поэтому пошла в рукопашный бой. Об этом не жалею.
Жизнь так сложилась, что я не могла не начать писать стихи. Родители любили со мной ездить на Лысую гору. В три года я пешком шла по лесу. Папа начал учить меня алфавиту. Он говорит "А", я отвечаю автомобиль. Он добавляет « шум, да копоть». Я парирую « а кому и ножками не надо топать». Так родилась моя поэтическая азбука с папиной подачи.
   Тогда родители это творчество всерьез не восприняли. Меня поддержала редакция детского журнала «Волшебный сверчок ». Татьяна Ляндрес сделала со мной интервью и напечатала много поэтических строк.
Однажды в Пушкинском сквере прочитала свое стихотворение. Меня записали на телевидение. Председатель Самарской областной писательской организации Александр Витальевич Громов предложил свою дружбу и сотрудничество. Меня стали печатать в журнале «Молодежная волна». Я оказалась дважды лауреатом областного поэтического конкурса. Спасибо интернету, который позволил распространить мое творчество дальше.
Я стала лауреатом поэтических конкурсов в Санк-Петерберге, Москве, Новосибирске, в Саратове. Получила гран-при на международном конкурсе «Бофорские Агоны», а также вышла в финал немецкого конкурса Русский Still-2012 в Вюрцбурге. На конкурсе Золотое Перо Руси 2014 получила специальный диплом и медаль «За солнечную деятельность». Я записала свой музыкальный лазерный диск «Альбатрос».
Жить без творчества невозможно, а жить как-то надо.
   1Поэтический цикл. Мир параллельности
            Песочные часы
            22 ноября 2012г.
Мой градусник опустился до нуля,
Значит Земной шар сделал полный круг.
Я, как песочные часы, пересыпаюсь.
Каждая песчинка - это новая птица, созданная для полёта.
Рождаясь, как кошка бросается за видением.
Упавшая тень есть новая эволюция. Может скоро у нас будет два сердца.
Одно станет биться, живя только радостью,
Другое, начнет отсчитывать часы при каждом больном слове, разрываясь.
Поверь, будут рождаться новые люди, как птицы, как песочные часы.
Время начнет пульсировать. Каждая песчинка - новая секунда.
Интересно, сколько осталось часов ? Существует одно большое время.
День и ночь - это два сердца Земли. Они меняются, чтобы биться дольше.
Две параллельные линии никогда не встретятся.
Вода и огонь не обнимут друг друга, лишь страстно дотронутся,
Два сердца сгорят или утонут в любви.

            Актриса
Обернувшись назад, я увидела: да, вы мои зрители!
Я для вас уже играла Джульетту.
Ах, Помню! Вчера вы смотрели и хохотали. Ну, что понравилось?
Для вас актёр - игрушка, нервно переплетающий слова.
Сегодня я должна быть вашей Дульсинеей или какой- то дурочкой?
Я могу играть любую роль. Я выдержу спонтанность и убогую серость.
Ха! Вам просто скучно и смотрите на меня.
Но нет! Сегодня - я простой человек. Ну как, интересно?
Вы просто смотрите и думаете, что у меня плохое настроение.
Ну ладно, так и быть…
Буду просто каплей на стекле. Свет погас, занавес опустился.
            КРИК ДОЖДЯ
Он, как злодей, кричит всё громче, наверное, хочет, чтобы его услышали и поняли.
На улице сырость и слякоть. Иди, покричи дождю, он тебя поймёт.
Таких, как ты - немало, рыдающих вместе с дождём.
У всех начинается депрессия, а дождь тебя даже не заметит.
Таких пациентов, как ты, у него много.
Посмотри на себя в зеркало, и ты увидишь.
Ты разделился на две части: твой разум и душа.
Одна тебя тянет работать,
Другая валяется и смотрит на холодные струи за окном.
Радуга разделилась на семь частей. Скоро ты догонишь её,
А может и перегонишь, однако выше космоса тебе не взлететь.
Ты не Бог.

            Самоубийство

         Я убийца. Я лишал людей времени, значит, я лишал всего. Я отрезал куски счастья, рвал на осколки разум. Но мне не было больно при этом. Моё сердце не вздрагивало, а хохотало. Без времени нет ни жизни, ни любви, ни прошлого, ни настоящего, будущее лишь сардонически смеётся. Моё время взбунтовалось. Оно сошло с ума, а может, стало судьёй. Теперь я сам становлюсь жертвой времени. Оно подходит ко мне тихой походкой с пистолетом, ножом, удавкой. Беспощадное время убийца. Я целую тебя как любовника: страстно и чуть отстранённо. Меня уже нет. Я потерялся в пространстве, я забыл дорогу домой. А был ли я вообще? Может это просто сон?

            УКУС СУДЬБЫ

Тонкие нити твоей жизни, словно нежные паутинки, вплетаются в мои волосы.
Твой взгляд, будто ладони, приближает меня все сильнее.
Что это? Просто теплые губы касаются моего лица.
Ты даришь мне свою любовь.
Ах, вот она - ядовитая судьба. Один маленький укус, и все.
Мир улетает из-под ног, а дальше темнота: ночь и вечное спокойствие.
Ни тебя, ни меня, никого... Только тишина.
Спасибо тебе за последнюю нить поцелуя.
Волна ударила о берег жизни и тысячами звезд рассыпалась по черному мертвому небу...



            ВЕЧНОЕ ВРЕМЯ
            10 декабря 2012 г.

Бывает время ничего не стоит.
Потерянные люди ищут пустоту.
В пространстве безмятежном, скучном и ленивом мире,
Можно отыскать лишь точку отсчёта.
Будущее нарисовано мелом на стене соседнего дома.
Пройдёт дождь и вся жизнь, казавшаяся такой милой,
Сотрется навсегда из памяти.
Вечное время, вечная память.

            СОН
Монотонно рисую картину дня.
В пространстве заблудившись, стремлюсь стать важной.
Скитаюсь, чтобы найти. Найду, чтобы скитаться.
Зачем чего - то ждать, отсчитывать секунды?
Намного проще раствориться, стать секундой, безмятежно изменяясь.
Рассвет забрезжил, вижу первый луч.
Он согревает яркость умирающей ночи.
Лунный мрак рассеивается сквозь сонные пальцы.

            Зеркало
Наступишь на зеркало и увидишь картину.
Возникнет счастливый и неожиданный образ.
Дотронешься до самой глубины воспоминаний.
Замерзая, холодно дрожишь, как незаметная песчинка.
Попробуй угадать, что хочет сказать она.
Мило злясь, своими кончиками волос, дотрагиваешься до моих щёк.
Твои слова сильнее меня.
Ох, неожиданное счастье разобраться в том, что ты мне говоришь.
Твои милые слёзы замерзают и превращаются в ледяное стекло.
Зеркало души, посмотри, что ты приготовило мне...
Столько тепла во льду?
Кажется, что ты раскалишь солнце своим холодом.
Солнце живёт радостью, а ты?
Всё пытаешься найти слова, чтобы высказать.
Да ты согреешь всех своими мыслями. Они сильнее тебя.
Когда же ты поймёшь, что натворил?
Ты посмотришь в это зеркало, улыбнёшься и уснёшь.
Уснешь не вечным сном, а сном младенца,
Ведь ты теперь знаешь, что не одинок:
Ты и твоё отражение в хрупком зеркале.


            Окна

Окна боялись выглядывать на улицу. Белый туман закрывал глаза.
Старая площадь напоминала муравейник. Никто не замечал никого, ничего не видел.
Царствовала госпожа Суета.
Окна боялись посмотреть на меня.
Только луна иногда вдыхала пустоту и кашляла созвездиями.
Звёзды - это болезнь, тихая, незаметная, замаскированная.
Небесные огоньки не смотрят на нас.
Они стремятся к самой большой мечте, тянутся к ней всю жизнь,
И лишь в старости умирают и падают.
Люди думают, что звёзды опускаются на землю, чтобы стать ее частью.
Человечество загадывает, колдует и молится земле как идолу.
Эти космические фонарики умирают, чтобы принести радость.
Кто их обманул, сказав, что принести счастье – и есть осуществление высшей сути.
Окна не смотрят на улицу. Они смотрят глубже, в самую душу.

            Ночное солнце
Когда ты мило спишь, весь мир останавливается послушать.
Монотонное сердце начинает либо ускоряться, либо замрет навсегда.
Конечно, ты не хотел никого убивать.
Разве ангел может присниться с косой в руках?
Твой милый шорох стал симфонией эмоциональней любой сюиты,
Ради которой все должны аплодировать в агонии.
Нет, ты просто чувствовал холод, грелся надеждой, что тебя запомнят.
Если бы все так надеялись, то мир стал бы давно инфантильной бабочкой,
Ловящей крыльями ветер.
Бывает, что человек теряется и боится, ведь его никто не понимает.
Страшней такой лжи только радостный танец кружащихся маленьких лебедей .
Центром является воронка, а в середине – примитивное зло.
Что же осталось у забытой и ненужной девушки,
Которая часто представляется голубоглазой красоткой с милой косой до пола?
Другой человек... другая мысль...
Нечто новое и свежее, подобное ночному солнцу.

            Дети Господа
Обречённый на радость всю жизнь проспит во сне.
Обречённый на скуку и гнев потеряется.
Он лишь будет рисовать глупую жизнь на стенах серых скучных домов.
Жаль, что с любовью начерченные иероглифы окажутся пеплом собственной судьбы.
Так в чём же отличае судеб?
Монотонно и странно, поскрипывая на снегу, готовый на скуку,
Бредёт маленький и голодный ребёнок.
Все мы- дети Господа . Таков закон природы,
Правда, платим по-разному. Главное- понять, что важней:
Сломанная идея или пылающая скептитизмом удача.

            Несовпадение
            26 января 2013г.
Деформировался разум в голове от трясущихся рук .
Дым и туман в глазах. Оглохшие уши звенят, не разбирая слов.
Кто-то шепчет внутри сломанные и пьяные вечные мысли о гармонии.
Кто ты там под сердцем, требующий внимания, появись.
Оглянись вокруг и удивись танцующему происходящему вокруг.
Глупый цирк с уродцами – людьми считает себя выше луны.
Клоуны, ослепленные и видящие только белый поток сознания,
Кривляются и обманывают себя.
Дрессировщики хлещут кнутами по пыльной арене, загоняя в огненное кольцо бумажных тигров.
Обман карликов, ни чем не лучше обмана гигантов.
Смешно слышать, что чистый воздух Чернобыля – чище, чем в Сибири,
Что вкус полыни – слаще майского меда.
Прощай, подруга-мечта, совсем глупая, наивная , как школьная любовь.

            Звездные крылья
            10 февраля 2013г.
   Дерево с тонкими ветвями зацепилось за облака, тянется всё выше.
Красивые и гибкие пальцы пианиста перебирают клавиши.
Листья на ветру качаются, рисуя в небе ноты.
Вдруг, корчась от боли в суставах, пальцы    взяли последний аккорд.
Музыка замерла. Она ждет, когда ветви дотянутся до самого солнца
И вернулись домой.
Беззаботные бабочки улыбаются и танцуют вальс на песке.
Тёплое море, сладкое и слишком далёкое. Ты манишь мою замерзшую душу.
Не дотянутся мои пальцы до ветвей космического дерева, не сорвут свежую листву.
Эти листья сами давно превратились в звездных бабочек.
А что птицы? Они не перелетят через море, утонут и останутся только крылья.
Пройдет время, и крылья превратятся в песок.
Возможно, в песке или под сладостным и тёплым морем останется и мое Сердце.
Оно будет слушать музыку волн и шум прибоя, отдыхая.

            Китайский фонарик
            17 января 13

Эмоциями души как скальпелем изрезан наш мир.
Безумная радость – это только наркотик.
Разум освещает нам путь, как китайский фонарик.
Жизнь - эта дорога, не имеющая конца, а маятник не стоит на месте.
Когда поменяешь стрелки на часах, секунды замрут, как убитые воины.
Теперь ты не знаешь ни числа, ни месяца, а год для тебя – летящий в облаках кондор.
Отныне ты питаешься только воспоминаниями и сновидениями.
Возможно, ты ослеп и не видишь мира вокруг.
Намного интереснее заглядывать в прошлое как в старинное зеркало
И любоваться образами из стеклянной глубины.
Но таинственная птица времени взмахнет крылом, и зеркало исчезнет.
Наверное, просто радуга поменяла цвета,
И весь мир для тебя поделился лишь на черное и белое.
Как страдает душа от однозначности.
Где твой китайский фонарик, летящий в ночное небо?

2.Поэтический цикл.       Зеркальный асфальт

            СНЕЖНЫЙ РЫЦАРЬ
            18 марта 2013г.
Перышки снега накрыли мою любовь белым одеялом. Тишина.
Стало тепло, но безрадостно. Скайп молчит, компьютер уснул.
В окно льется лунный свет, холодный как одиночество.
О, Господь! Мои мечты - безграничны, а душа – бездна.
Даже хрупкий висячий мостик окажется тропкой, которую я искала всю жизнь.
Время улетает как птица. Царствует ночь, белая, потому что я уткнулась лицом в подушку.
Млечный путь не уводит за собой. Звезды для меня как битое стекло.
Споры не дарят тепла. Слова цепляются к телу, как прошлогодние колючки.
Снежный рыцарь опустил копье, поднял забрало. Бой окончен.
Однако последняя надежда не умирает.
Ее ладони тянутся к грядущему солнцу, горячему как сердце странника.
Огненная душа в электрических разрядах свободы кричит в предрассветной мгле.
Раскалённый снег принесет любовь в сердце, ожидающее понимания.
Страсть растопит ледяные замки. Мои слова как птицы вновь полетят к тебе…

            КРЫЛАТАЯ СУДЬБА

Лишь потомкам я задам вопрос.
Почему люди любят, ненавидя, ждут, проклиная, молятся, разрушая Богов?
Наверняка у Создателя было шутливое настроение, когда он задумал человеческую породу.
Улыбка на лице – глубина или глупость?
Наполеон любил войну и женщин, детей и пушки. Какая чертовщина.
Ленин умер в маске шутника, изображая спасителя народов.
Высоко взлетела их птица - судьба, пронеслась и замерла, отбрасывая тень на поколения.
Передо мной ее образ, в трехмерном пространстве, голубем бьющийся в окно.
Мы видим друг друга сквозь обледенелое стекло.
Ах, эта крылатая озорница.
Пушкин из нее выдернул перо и обмакнул в чернила.
Лермонтов стрелял в нее из солдатского ружья.
Гоголь пытался птичку съесть, Гумилев шептался с ней по вечерам.
Бродский страстно обнимал под черным питерским небом.
Дорогая, прилети ко мне на ладонь, я собрала для тебя немало золотых зёрен.

БОКАЛ УСЛОВНОСТЕЙ
            21 апреля 2013г.
Меня сегодня зовут - Прости. Я не хочу тебя обидеть.
Так ласковое и любящее солнце расставалось и уходило.
Извините, прошептал ветер, поцеловал и исчез.
Одиноко, холодно. Никто не разговаривает.
Тишина, как после лопнувшей гитарной струны.
Всё изменилось, распрощались. Пауза затянулась.
Хочу закричать тебе - прости,
Потом прошепчу, уйди, ты мне больше не нужен.
Высокопарные слова заставляют сильнее стесняться.
Белый свет ослепил лишь только меня. Так почему же ты не можешь исчезнуть?
Как хочется разбить бокал условностей.
Я знаю, что ты каждое утро обнимаешь и целуешь мой образ.
Ты чувствуешь, что мои руки – бабочки по-прежнему обжигаются солнцем.
Хочу побежать за его лучами, но, увы.
Солнечное имя меркнет в оконном стекле.
ДИАЛОГ ПЛАНЕТ

Мои волосы тянутся к тебе как паутинки.
Наши звёзды - это глаза в бесконечность.
Наши пальцы сжимают вечность.
Сквозь вселенную льётся ручей истины.
Она как паук затягивает в смертельные нити собственного мирозданья.
Здравствуй мир, нарисованный только для нас.
Мы сами в нем звезды, ищущие дорогу.
Моё дыхание - буря, твоё сердце - ураган.
Космический ветер гонит темноту.
Вот мы уже живём на разных планетах, балансируя на краю пропасти.
Мой воздух - туман, твой - не имеет вкуса.
Пространство, напившееся молчания, заблудилось между нами.
Мои глаза – звезды не имеют границ.
Мой дорогой, я не хочу дышать, ты не желаешь видеть.
Мы - идеальная пара из двух лунатиков, идущих по паутине судьбы.
Где же смысл?
Он ушел по-английски, оставив лишь зонтик и перчатки в прихожей на тумбочке.

         Галактическое эго

От небытия до вечности один шаг.
Круговорот восходов и закатов. Кто крикнет: «Стоп!»
Вечная спираль законов движения ищет нового Ньютона.
Только кто его узнает в безликой толпе?
Пройдут годы, и горы превратятся в песчаные дюны, оплакиваемые лишь ветром.
Снег станет рекой, а та, отражая звезды, устремится в космос.
Множество планет я соберу в новую солнечную систему.
Стану галактикой: сердце превратится в солнце.
Осторожно, мой друг, я обожгу тебя.
Мои глаза излучают ультрафиолет. Да здравствует королевство загара!
В моих висках – звезды-пульсары, в моей душе – черная дыра.
Из темной материи я сошью себе новые шорты.
Подиум млечного пути захлебнется в овациях. Мгновение.
Произойдет взрыв сверхновой звезды. Она сильнее меня.
Все сгорит. Я исчезну. Но возрождение неизбежно,
Как поцелуй вечности. Где-то в черном небе вспыхнет новая звезда.

ОПТИЧЕСКИЙ ОБМАН

Жаркое солнце, ай, дедушка спасибо.
Ледяная метель - благодарю бабушка.
Родственные души, а как противоречивы.
Тёплый подарок от сердца не сожжёт кости.
А в жизни лицо уже давно потеряло форму.
Пять пальцев сжались в один кулак. Победа!
Увы, сила не достигнет высот интеллекта.
Ей не штурмовать Эверест, а скользить прямиком в болото .
Сила – наложница, целующая ступни господина Разума.
Плачь, неудачница. Ты с детства оказалась не в то время, не в том месте.
В твоих артериях пульсирует не кровь, а красная ржавчина.
Сожалею, остались только мутанты, хотя в зеркале они конечно - красавцы.
Женские пальцы трясутся от страсти и возбуждения.
Увы, это лишь стеклянная ложь, оптический обман,
Мираж, сбежавший из плена пустыни.
Мы смотрим на других, подсчитывая их ошибки.
Злобно хихикаем, но бумеранг неизбежно возвращается.
Господа, не слишком ли много ошибок?
Они царапают кожу, как иголки в сосновом лесу.
Математики собьются со счёта и сойдут с ума.
Я точно знаю, что после трёх идёт пять.
С таким расчётом, я - царь Горы, только потеряла компас.
Идя к югу, попадаю на север. Восток проглатывает Запад.
Дедушка – Солнце, укажи путь, прогони темноту.
ЖЕЛАНИЕ

Я хочу правды, как тигр свежего мяса.
Ищу счастья, как старатель золотоносную жилу.
Страсть мечтает оставаться вечной, только после ночи наступает похмельное утро.
Желаю разрушить все рамки и разорвать цепи.
Но мир условностей жесток, а свобода слаба и наивна как школьница-девственница.
Глаза застилает туман, а во рту - едкий привкус дыма.
То ли душа сгорает, то ли Самарская Лука.
Нет ни черного, ни белого.
Мистер Серость желает стать Властелином.
Неужели этот цвет самый лучший?
Не хочу прятать свои зелёные глаза за темными очками.
УТЕШЕНИЕ

Ничто не убивает сильнее, чем утешение.
Эта разъедающая болезнь прячется среди людей, словно вирус.
Она разрывает человеческие души фальшивым состраданием.
Утешение сначала расцарапывает мои укусы, а потом слезами промывает раны.
Зачем ты посылаешь мне то свежий ветер, то горькую печаль?
Сердечная боль порождает черные дыры в космосе.
Ночь опускается как бездна, закрывая мне глаза.
Она еще шутит: угадай – кто Я?
Я еще не познала цвет и аромат Весны,
А перед глазами – уже старуха Осень.
Увы…

            ЭХО ПУСТОТЫ
            14 июня 2013г.

Продай одиночество и закажи собственный портрет.
А проще – вглядись в зеркало: Кто этот человек с тяжелым взглядом?
Ты узнал себя? Помаши рукой, скажи: «Привет».
Стены твоего дома прошепчут: «Пока».
Ты – не одинок, тебе всегда ответит Эхо пустой квартиры.

            ПРИНЦЕССА МИГОВ
            14 июня 2013г.
Было ли у тебя такое чувство, что ты не можешь написать ни одной строки?
Дышишь, а воздуха нет. Асфальт проваливается под ногами как трясина,
Только лягушки не квакают, и болотный газ не булькает.
Кажется, что весь мир про тебя забыл, а солнце повернулось спиной.
Вселенная соткана из тонкой материи, такой тонкой, что рвется в твоих руках.
Тебе остается лишь костюм Евы.
Кто соберет пазлы нашей жизни, раскроет головоломку метущегося воображения?
Не ты ли, Мажор, что купил гамбургеров больше, чем на весь мой заработок за месяц?
Не ты ли, Пикапер, что завалил столик фаст фуда пятитысячными купюрами в поисках интима?
Только рентген одевает всех в «ню», демонстрируя кости.
Вот где мы все одинаковы, одиноки и даже равны.
Подкралась усталость как дикая рысь к зайчихе.
Сладкий сон дурманит взбешенные мозги.
Возможно, в королевстве Морфея прячется настоящая жизнь, хрупкая как росток орхидеи.
Сами, мы – звезды, излучающие небесный свет.
Где же глаза, они закрыты и устремлены внутрь.
Где наши пальцы, они барабанят летним дождем по карнизу. Сколько музыки.
Мы бесцельно и монотонно тратим дни и ночи,    мечтая о вечности.
Научиться бы жить секундой и возлюбить принцессу мигов.

            ВОСЬМОЙ ГРЕХ
            17 июня 2013г.
А теперь будем молчать. Стоит ли одевать мысли в слова?
Можно ль беззвучно кричать, и кто это услышит?
Некто жестокий отправил слова на скамью подсудимых, и сам одел ритуальную мантию.
Не ври, а то разбогатеешь, но потеряешь Бога.
Россия, для кого ты? Неужели думать здесь тяжкое преступление.
Хочется любить, а это запрещено.
Остается – ненавидеть, а это портит карму.
Я хочу разговаривать, но пустота не откликается.
Где мои силы, а они в поиске, бродяжничают как бомжи.
Безысходность бьется в конвульсиях на пересечении семи дорог.
Семь дорог – это семь смертных грехов, а шесть – это число зверя.
Давай помолимся, но язык не шевелится, тяжелый как свинец.
Трудная работенка, господа. Где работодатель, что выплатит за этот труд зарплату?
Я хочу взлететь, а небо все в дырках. Не счесть сломанных крыльев моих предшественников.
Твой полет прекрасен в мыслях. Только Бог их слышит и понимает.
Все остальное – бумажные самолетики в руках глупых фанатов.
Закрывая глаза на вечное, просыпаемся в суете интим-интернета.
С нас срывает скальп безумный сексуальный скайп.
Находу проглатываем Биг маг, запивая совестью.
Она холодна как лед, о несчастное горло.
Из простуженной груди несутся лишь хрипы отчуждения.
Своими костями выкладываем кресты на погосте истории.
Как не хочется быть инвалидами и усопшими при жизни.
Я мечтаю выжечь свой портрет на спине судьбы.
Может быть это меня обвенчает с вечностью

   3.Поэтический цикл. Диалог сновидений

            ИТАЛИЯ

Абстракция рыдает на упаковках с куриными котлетами.
Реализм бегает по площади со злыми плакатами.
Романтизм пристроился на скамейку к пьяному бомжу.
Деформация искусства повсюду, кроме Колизея.
Босоногие мальчишки бегают по улицам.
Им не нашлось даже итальянского сапожка.
Наша жизнь искривилась, словно Пизанская башня.
Тонкие нити спагетти натянуты как европейские нервы.
Капельки красного вина «Киянти» - это кровь или надежда?
Острый нос деревянного мальчишки запутался в новостях.
Папарацци щелкают затворами своих автоматов.
Мафия Палермо выращивает алые розы на клумбах.
Виват, Италия! Не ревнуй к своему прошлому, в котором гуси спасли Вечный город Рим.
Биг Макс вновь выходит в скайп, да здравствует глубина ночи.
Бедный двор, он притих и ловит каждое наше слово.
Шум Волги сливается с грохотом прилива Адриатики.
Яркие звезды – это наша Родина,
Она для нас одна.

            Воронка вечности

            8 августа 20123г.
Иногда чувства могут тебя уничтожить изнутри.
Как замедлить этот процесс?
Хочется забыть все и начать дышать заново.
Увы, это невозможно. Твоя точка невозврата пройдена секунду назад.
Когда стираются расстояния, возникает пустота.
Где же истина, воспетая Христом?
Она тяжелеет на глазах как металл.
Решетка кристаллической жесткости диктует свои законы,
А человеческое тело такое мягкое и податливое…
Хочется жить, но страшно смотреть на нищих.
Воронка вечности затягивает очередную жертву.
Мы все едины перед Страшным судом.

            КТО МЫ?
Прошлое хочет обмануть меня фальшивым светом.
Оно проникает в темную комнату сквозь задернутые шторы.
Может быть - это шпионка-луна или пьяный фонарь?
Я сама хочу превратиться в свет,
Чтобы раствориться и спрятаться от воспоминаний.
Возможно, тогда для меня заиграет тишина на звездной волынке.
Ночному музыканту под ноги полетят звезды-монетки.
Для творчества – это кульминация, а кто-то пройдет мимо, не заметит.
Придет рассвет вместе с дождем,
Отбивающим стаккато на металлических крышах.
Он спросит нас: « Кто вы? »
Ответим: « Мы – песчинки и цветные камешки на пляже вселенной ».
            Бытие
Держа друг друга за руки,
Пролетели над сонным озером,
Отражаясь в чешуйках спящих рыб.
Лунная дорожка указала путь в звездное бытие.
Никто не смог посчитать количество рыбок.
Мы сами – песчинки-секунды.
Есть ли волшебник, что нас сосчитает?
Однако монотонно проходят дни,
И мы отражаемся в них,
Как в том самом ночном озере.

            РАСПУТИЦА

В любой самой жаркой пустыне имеется своя тайная капелька воды.
У всякого озера есть одна особенная песчинка.
Маленькая такая и незаметная.
У каждого бьется сердце настолько тихое, что его не слышно окружающим.
Буря и тишина – это противоположности, которые не живут друг без друга.
Прислушайся к этим вибрациям, и ты научишься жить.
Живи, и ты поймешь искусство общения.
Общайся, не умирай, а учись любить.
Это никогда не бывает поздно.
Каждый год весна бросает под ноги цветы, воздух пьянит ароматом черемухи.
Мгновенье, и уже осень смотрит на тебя расширенными зрачками.
Белый верх, темный низ, снова тропинка в школу.
Парта, тетрадь, ручка, учителя – уходящее прошлое.
Я - снова лузер, в семь ноль, ноль – подъем.
Только нетбук, самсунг-гэлакси вплетают меня в новый мир.
В тот самый, где яркие краски, огромные города и волны цвета аквамарин.
Утро, восемь ноль, ноль. Слышу знакомые позывные , читаю СМС : « Мой ангел, доброе утро, люблю, целую, обнимаю».
Я не хочу, чтобы ты стал моим рабом,
У меня слишком нежные и мягкие руки.
Душа рвется к тебе, в сердце звучит симфония.
Расстояние прожигает нас как ночная молния.
Чувствую боль, она как ливень.
Каждая капелька бьет, словно свинцовая дробинка.
Всю неделю нависает невыносимое серое небо,
Тяжелое, как подготовка к выпускным экзаменам.
Кругом осенняя распутица, а мы сами на распутье.

      Узоры зрачков
            28 сентября 2013г.
Наши узоры на ладонях пугают судьбу. Наши пальцы стали глазами.
Все тянутся к истории, надеясь на третий глаз, из которого не льются слезы.
Руки требуют тепла, искреннего как случайный снег.
Улетает правда, будто мгновение. С каждым шагом времени забываются мечты.
Куда исчезает пульсация прошлых жизней, былых эмоций?
Может, она придумана в наших забытых снах?
Летят секунды, и мир забудет о тех, кому не хватило душевности.
Может, у них руки были длинные, а пальцы короткие и кривые?
Возможно, отсюда начинается порожденное дьяволом неравенство.
А потом уже летит ночной трамвай, в котором счастливых билетов на всех не хватит.
Мой мир полон теней: темных или серых, а может белых, только всегда ярче, чем я сама.
Окружают слова, как книги в библиотеке, только кто понимает их смысл?
В компьютере вирус перепутал все электронные страницы.
Засланные «трояны» сходят с ума, пытаясь переслать мой образ недоброжелателям.
В этот промозглый сентябрьский вечер я иду, перепрыгивая через лужи.
Босоножки промокли, зонтик потерян.
По асфальту стекает холод. По людям стекает надежда.
Надежда на бабье лето, которое не придет. Оно лежит в запое третью неделю в своей старой разбитой квартире под питерским небом.
Наше будущее – шприц в руках, сырость и дождь.
Пальцы стучат по струнам разбитой гитары. Ноты этой странной мелодии повторяют узоры судьбы наших ладоней.

            Мир парадоксов
            6 октября 2013г.
Находясь в прострации, порожденной абстракциями обыденной жизни,
Мы мчимся, зажав голову руками, не разбирая дороги.
Круговая порука окружающих вещей не дает разорвать замкнутый круг условностей.
Всякая сигарета ждет, когда ею затянутся, приближая болезнь.
Каждая бутылка мечтает быть откупоренной и стать причиной драки.
А так хочется найти тихую заводь, где процветают умеренность и прохлада.
Обыденность убивает эмоции, доводит до края.
Сегодня в постель я принесла вилку и кетчуп: « Сэм, я тебя съем»!
Мой любимый всю ночь задавал вопрос: « Когда же начнется твоя трапеза»!
Порой мы покупаем билет в театр, а он оказывается анатомическим.
Режиссёр в белом халате снова кого то препарирует.
Душа открывает под скальпелем свои белые кости.
Черные дыры подсознания – это глаза, направленные внутрь.
Они считывают нас как последняя версия Виндус, ускоряя, приближая, преобразуя.
Неугомонность, когда ты, наконец, уйдешь в спящий режим?
Жизнь становится компьютерной игрой.
Кто бы мог подумать, что Софт станет моей артерией подсознания.
Виртуальное сердце - это тоже, что компьютерный секс.
Избегая одних проблем, мы создаем другие.
Кому нужна холера на празднике и стоит ли искать слезы наощупь.
Прочь граница условностей, да здравствует мир парадоксов.
Я иду к тебе!

   4. Поэтический цикл.       Темная материя
            Где-то там

Их руки белые с кровавыми порезами тянутся вслед,
Хотят вернуть или самим вернуться.
Там закаты серые, а лица – белые как полотно.
Хотя снег падает свежий, но уже похож на грязь,
Как темная материя.
Там стены с зубами, а в магазине намордник не купить,
Да и нет такого магазина.
Просторы - голые, словно нимфетки из гламурного журнала.
Книги задушены, страницы раскуривают на «косячки».
Там память короткая, как искренность наркомана.
«Прости, ради Христа, но дай догнаться!»- звучат молитвы,
Как ласки в гробу.
Изнасиловали, господа, Белоснежку, а потом сказкой прикрылись.
Природа наложила на себя руки
И теперь похожа на скалистую степь,
Где бродит олень с человечьими ногами.
Кто там Бог? Не этот ли, что всех простил, поцеловал крест так, аж разбил себе голову.
А после притих и молчит, как Ленин в мавзолее.
Река мечтаний плещется у подножия обыденности.
Так хочется обматерить богатых, которые на джипах,
А бедных за то, что завидуют богатым.
Синяя птица всегда в руках не у тех,
А у достойных отрублены руки.
Кто придумал эту компьютерную головоломку размером с вселенную?

            Другое небо
            16 декабря 2013г.
Я хочу из тетради по математике
Сделать бумажные самолетики,
Наполнить ими собственное небо, где я – солнце.
Однако меня встречает другой горизонт, чёрный как обманщик - туман.
Это - чужое пространство с пузырящейся оболочкой лица.
Мои нервы сжала стальная рука судьбы, не оставляя шансов на жизнь.
Вновь отблески света в окне изображают пантомиму будущего,
А душа давно заждалась первого снега,
Устав от этих бесконечных воющих дождей.
Почему ты, одинокий волк подсознания,
Не имеешь жалости и рвешь свою добычу?
Хочу вырваться из когтистых лап хаоса.
Где ты мое нарисованное небо, сотканное из натурального ряда цифр?
Там от рассвета до заката правит Королева Бесконечность.
Ее законы – просты и жестоки, как лезвие французской гильотины.
Я – альтруистка, но вселенная не замечает моей щедрости.
Ужаснусь, забудусь, а потом очнусь
И увижу себя кометой, проносящейся над горами, степями и реками.
Так происходит рождение моего нового Я.

            Взмах крыла
            4 февраля 2014г.

Ночью от вулкана пахнет льдом.
Даже солнце где-то за горами заблудилось и замерзло.
Лишь утром птицы летят с ароматом цветов,
Размахивая и радуясь первым раскрытым глазам.
Князь тьмы когда-то считался Ангелом Света.
Он знал каждый жест, его глаза были крыльями.
Однако свет не стал его парашютом, а цветы - зонтиками.
Пошел долгий, изнуряющий дождь, холодом разрывающий клетки тела.
Потерявшись в минутах, можно упустить год, а возможно и всю жизнь.
Наверное - это гипербола и по Цельсию ее не измерить,
Как не рассчитать в джоулях.
Раздался выстрел, физик застрелился.
Законы вечности не помещаются в блокноте,
Но они кричат из виртуальной реальности интернета.
Не в эту ли пропасть скатился бывший Ангел Света?
Мне до него уснуть и не проснуться.
Я шрамами рисую улыбку, пишу на листке,
Как ножом по руке: «Забудь и вспомни, вспомни и забудь»!
Все это призрачно. Выдохну, и картинка исчезнет,
Как пыль в магнитном поле.
А был ли он, или это только цветы из звёзд или звезды из цветов.
Детская сказка обернулась сном,
Который впитывает в себя как наркотик людей и судьбы.
В прошлой жизни он был Ангелом Света, а я классной любовницей.
Теперь я - холодна, как камень, тяжела, словно откровение,
Хотя чертовски привлекательна, подобно египетскому лотосу.
Сейчас я тоже срываюсь вниз,
Но не хочу повторить падение Люцифера.
Я – птица, смотрящая на мир глазами цветов.
Надеюсь, взмах крыла вырвет меня из черной бездны.
            Аккорды             22 февраля 2014г.

Стихи - это дети, принимающие за маму,
Любую тетку, приходящую в сиротский дом.
Когда стихи не пишутся,
Значит не пришло их время.
Значит они еще не родились.
Твоя кровь пока не потекла по моим венам.
Да, твое сердце звучит тысячью нотами,
Но я не слышу этой мелодии.
Главного аккорда не хватает для двух рук,
Возьми другое многозвучие.
Твоя печаль - неосознанное признание.
Наши сердца -Боги.
Я буду молиться за нас.
Закрыв глаза, вижу рождение новой планеты.
Она - милая, теплая, любимая, но слишком жаркая для жизни.
Прислушиваюсь к иной мелодии.
Чувствую, как тепло пробежало по моим глазам.

      Судьба на цыпочках

            9 марта 2014г.

Когда день проходит как слово,
Ты закрываешь глаза и видишь бездну,
Из которой сочится радуга и разум.
Окружающий мир порождает туман,
Обнимая холодными пальцами.
Эти пальцы колют, как иглы,
Замирая при шорохах тишины.
Она, коварная, сгорбившись, ползёт по ступенькам судьбы.
Её надменная улыбка - наше прошлое.
Смотрю в зеркало,
Разбиваю на осколки наши цепи и цели,
Что сковали душу.
Мне страшно посмотреть назад,
Где притаилось зеркало, как хищный зверь.
Белый снег окутывает и согревает нас.
Холод притягивает и разрывает, как два полюса земли.
Люблю такие дни, когда туман закрывает мои глаза,
Когда мир стоит на цыпочках одной ногой в раю, другой в аду.
Мгновение, и возникает мираж в моём сердце.
Прости, но твоя трамвайная остановка под названием "Любовь"
Перестала существовать. Навигатор устал и сглючился.
Мы объехали весь мир на глупом слове привет.
Но рельсы завели в тупик, а позади их уже разобрали.
Осталось лишь смотреть на закат и восторгаться оттенками охры.
Давайте сделаем шаг навстречу друг к другу,
Тогда следующий день явится, как новое слово.

         Не отрывайте ангелам крылья

            Москва. 26 марта 2014 год.
            10:15:16
Когда вы тяните ладони к солнцу,
Понимаете, что на них садятся ангелы.
Никогда не отрывайте им крылья.
Ангелам тоже больно. Они плачут тихо и одиноко,
Будто ранней весной застучал по крышам осенний дождь.
Ты должен научиться слышать эти слезы.
Ангелы - это маленькие дети, научившиеся летать.
Их крошечные ручки цепляются за облака,
А маленькие ножки считают воздушные ступени.
Нельзя обманывать небесное детство.
Подари им тепло даже в дождливую погоду.
Поговори с ними молчанием, не обижай словом,
Прогони вечное одиночество.
От обиды их светлые лица чернеют,
И тогда весь мир становится мрачным, как пещера отшельника.
Это значит, что нас опять покинул кто-то из Великих,
Только мы, возможно, об этом пока не знаем.
Соприкасаешься с вечностью, когда стоишь на Ваганьковском.
Руки сами складываются крестом на груди,
Сердце стынет, будто упало на снег.
Здесь нет забытых имен.
Каждый приходящий произносит:
"Упокойся с миром маленький одинокий ангел".

            Метро твоих артерий

            Москва. 23 марта 2014 год.

Наша жизнь изменчива, как картинки на экране телевизора.
Ты закрываешь глаза, и воображение рисует иной мир,
Где листья кружатся в облаках, как профессиональные танцоры,
А птицы щебечут рок-оперу на высоковольтных проводах.
Пульт переключает канал, и сюжет меняется, но
Каждый день вагон метро несет тебя по заданному пути.
Все станции уже отмечены на карте. Здесь невозможно заблудиться,
Если ты не потерялся изначально.
Твои маленькие слабые ножки подкашиваются от усталости.
Они трепещут, словно ветки на ветру,
Значит от судьбы не убежать.
Навигатор укажет любой маршрут, кроме жизненного пути.
Ты спустился в метро, как в чрево чудовища.
Не сомневайся, подземный зверь всегда выбросит тебя на твоей станции.
Пока ты летишь в этой бездне, думаешь, что живешь.
Ты чувствуешь запах моих волос, слышишь мой смех и шопот.
Ты видишь мои глаза то печальные, то искрящиеся радостью.
Твое метро - это Я.

         Под стук колес
            22 марта 2014г.

Как парашют, спасающий жизнь,
Передо мной раскрылась душа расстояний.
Смолистый запах шпал будоражит.
Пейзаж за окном изменчив, как политика.
Линии электропередач режут вены заката.
Я лечу в вечернюю мглу, а ты не становишься ближе.
Ты, научивший любить, разделял
Взгляды белым безмолвием.
Я знаю, что ты всегда возвращаешься в письмах.
Тону и растворяюсь в твоих словах.
Наши облака стали зеркалами.
Покажи мне свет отраженного заката,
В котором взгляды вянут, как цветы.
Пройдет время...
Я вдруг услышу знакомый голос в звенящей мартовской капели.
Значит снег, умирая, рождает нас вновь.
Наши жизни будут считаны со штрих кода судьбы,
А не с ржавой банки из - под зеленого горошка.
Солнечная радиация и безумные холода заставляют
Мутировать природу и сознание.
Дни становятся пустыми, как не выкупленные места в поезде.
Общий вагон не объединяет, а лишь совместно
Трясет изможденные тела и растрясает души.
Слева от меня соседка-ночь, а справа – кто?
Спасибо, мальчик, что принес мне горячего чаю.

            Потерявшиеся в пути

            Москва. 27 апреля 2014г.

Наш мир полон аттракционов,
Билеты на которые продает рыжий горбун.
Хочется ткнуть пальцем прохожего под ребра:
"А хватит ли у тебя баксов на новую хохмочку"?
Города опускаются на наши плечи, как ядовитый смог.
Опять перрон, новый вокзал.
Ветки железных дорог пронзают наши судьбы.
Люди - птицы пытаются свить гнезда прямо на шпалах.
Они живут мигами, их счастье, если поезд выбился из графика.
Значит бедолаги еще успеют почистить свои перышки.
Их Богиней становится Луна, льющая холодный свет
На замерзшие сердца потерявшихся в пути.
А рыжий горбун уже навязывает очередные купоны.
Он кромсает наш мир ржавыми ножницами и строит гримасы.
Пол пятого забрезжил рассвет.
А может, это мои пальцы стали горящими свечами
Перед иконой вагонного окна?
За стеклом мчится апрель, снежные проталины,
Словно лики Святых предвещают обновление.
Я верю в светлое утро с его шелковыми волосами,
в которые хочется зарыться, как в свежескошенную траву.
Стану росой, которую будут пить ангелы.
Давайте ткать новое полотно судьбы.
5. Поэтический цикл.    Лунная скамейка

            Солдатский медальон

Мы растоптали землю армейскими ботинками, выбросив себя на обочину.
Мы любим считать звезды, находя в них зрачки вселенной.
Звезды замерзли от солнечных лучей, потеряв всякую надежду.
Они сравнивают себя лишь с прожекторами засекреченных военных зон.
Ты отщепляешь каждый день по хрупкому стёклышку от судьбы,
Пытаясь собрать магическое зеркало, в котором отразится вечность.
Я пальцами одной руки сосчитаю количество самой себя.
Лежу на лунной скамейке и отчетливо понимаю,
Как из одной точки рождается целый мир.
Эта точка невозврата и есть Святая Троица,
В которой найдется духовное пространство для всех нас.
Главное, чтобы политики не выбивали на солдатских медальонах номер 666.

            Огненный уродец
            8сентября 2014г.
Лидер скрестил руки на груди и считает, что стал живым Храмом.
Толпа в безумии готова этому поверить.
Может так и рождаются лжепророки?
Вы плюете на правду, заткнув ей рот кулаком.
Молельня ваших душ - кресты безбожия.
Вы ищите сатану, глядя на синее небо и желтый песок.
Мир рушится, если в любой дом может попасть снаряд.
Парадокс. Осколки тогда получат свободу, но она нужна только им.
Глупышки, они ощущают себя семенами, только всходов не будет:
Лишь хохот смерти а дальше тишина.
Языки пламени лижут наши сердца, а души корчатся от боли.
Я буду орать, оскалив зубы, потому что у меня сердце в гневе и огне,
Потому что пожар, потому что горим, хотя нет душевных сил полыхать.
Я выколю себе глаза, чтобы не стать художником,
Не хочу рисовать битым кирпичом, ржавой арматурой и черным дымом.
Но кривые ручки безумного паяца дергаются в ритме огня. Кукленок танцует.
Танцуй, танцуй, пока веревочки не перетерлись.
Пляши, но помни, что у тебя осталась последняя нить.
Так прыгай же на своей единственной ножке,
Маленький уродец, рожденный воспаленным воображением войны.
А для кого-то ты новый мессия и заждавшаяся паства падает ниц,
Крестясь на тебя неистово. Руки как лопасти вертолетов разгоняют воздух,
Но в небо никому не подняться и рая не будет.

            Четверть третьего ночи
            19июня 2014г.

Мой океан - средство измерения души.
Сердце опускается якорем. Оно в поиске пристанища.
У кого - то свои скелеты в шкафу, а у меня лишь потертые джинсы.
Звуки ночного романса плывут среди липового аромата пустынных аллей.
Эй, официант, июньских грез заверни в салфетку мои мечты.
Ты получишь за это чаевые от звездного неба,
Читающего молитву « Отче наш» в этой ночной тиши.
Сегодня мой мир в серых красках. Он молчалив, как рыба, жаждущая воды во спасения.
А мозг воспринимает действительность лишь секунды.
Хочу ливня, как свободы.
Он нарисует картинки жизни без контуров и комплексов.
Так много красок в этой рыдающей темноте.
Человеческие души, они повсюду. Опустели склепы и кладбища.
Прошлые жизни, чужие иллюзии и надежды вырвались наружу.
Что их ждет в будущем?
Мне твердят: «Будь аккуратней, стань тишиной, превратись в ночь, мимикрируй».
Я не хочу быть кусочком сахара в твоем стакане элитного чая.
Твой мир - чистая посуда и аккуратно заправленная постель.
Хотя мы и рыбы, но наши кометы пролетели мимо.
Ты – стильный Малыш. Ты одет идеально, как покойник перед отпеванием.
А я хочу мчаться в ночном небе.
Мы не научились летать вместе и даже ходим вразнобой.
Наши крылья повисли занавесками на кухне.
Взгляну на часы. Сейчас четверть третьего. Время идет.
Июньский воздух, как горячий кофе, не дает заснуть.
Не жди вчерашнего дня, как ушедшего последнего трамвая.
Прошлое не ворвется в завтрашний день и не сократит расстояний между нашими сердцами.
Твои сломанные часы останавливают время.
Сладкие конфеты съедены. Их пустые обертки не вернут вкусовых ощущений.
Воспоминания разносит ветер, как пух тополей.
Да, ты странный человек, ты шепчешь в бесконечность и кричишь в тишину.

            Разбившееся солнце

            30 июня 2014г.

Разжигая костры, ты надеваешь золотую маску, представляя себя шаманом.
Но ты не маг и не волшебник.
Из твоих глаз сочится огонь умершей мечты.
Твоя улыбка превращается в оскал, посаженного на цепь, тигра .
Этот стальной поводок на тебя надела собственная лень и неспособность к поступку.
Каждая девушка, обожженная бездействием, становится твоим врагом.
Ты разрушаешь все: свой мир, мечты.
Глядя на тебя, Эйфелева башня может накрениться, а Средиземное море высохнуть.
Хотел света? Теперь ты ослеп. День исчез, а ,значит, ночь потеряла контрастный смысл.
Хотел жить? Твоя жизнь осталась в строчках,
Где буквы заплута лись, словно мгновения судьбы.
Помнишь ли ты точку отсчета, когда я попросила подарить кусочек солнца?
Оно сияло нежностью и теплом, согревая нас целый год.
Это солнце так хотело жить и мечтать, но, увы .
Нет, ты не изверг и не Герострат.
Ты просто , растаявшая у меня на ладони, снежинка.
В ее ледяных узорах заключался целый мир красоты и гармонии.

            Очертания вечности
            11 июля 2014г.

Сижу на кухне московского особняка восемнадцатого века.
Какой гламур: звенящий красный кирпич, лепнина, израсцовая печь.
В порыве очередной ревности, ты пролил молоко на мои модные джинсы.
Тоже мне, создатель Млечного пути.
Плевать, потому что здесь я погружаюсь в бескрайний мир,
В пространство человеческих судеб и страстей,
Что рвутся наружу через оконные стекла.
Окна порой напоминают глаза.
В некоторых по вечерам зажигается свет, значит у них есть сердце.
Из разбитых же окон на нас пантерой кидается пугающая темнота,
Ее когти дают пощечину. Страшно.
Битые стекла хрустят под ногами.
Осколки, кругом осколки. Суетимся, падаем, ползем по ним, режем вкровь ладони и колени.
Кровь должна стать запрещающим сигналом светофора. Но, увы.
Ничто не может нас остановить.
Спрашиваю сама себя: " Кто мы ангелы или бесы?
А что наши души: расколоты вдребезги или в них еще теплется жизнь"?
Нервы, еще раз нервы. Мои крашеные волосы растут днем, а выпадают ночью.
Они каждый раз прощаются с этой жизнью, жалуясь подушке на судьбу.
Зачем суетиться и бесплодно мечтать,перебрасывая мосты надежды в бесконечность?
Предел мечтаниям всегда конкретен и очерчен.
Порой он оказывается не длиннее указательного пальца,
Того самого, которым китаец выводит в ночном небе
Иероглиф вечности или бездны.

         Солнечный песок

Модница- ночь снимает свои темные очки.
Небо, теряя последнюю звезду, в исступлении целует наши ноги.
Сейчас море тихое, словно биение сердец.
Раннее утро для меня граница между раем и адом,
А между морем и небом нет ничего:
Пространство потеряло горизонт под магический шепот волн.
Все барьеры стерты. Сквозь мои пальцы струится солнечный песок.

            Небесные Сокольники
            29июля 2014г.
Сокольники. Здесь поселился целый мир, принадлежащий только мне,
Ждущей лишь меня на этих тропинках и аллеях. Я жива, потому что вокруг все живое.
У деревьев тоже есть душа, хрупкая невидимая, но очень властная.
Она заставляет ветви тянуться ввысь, разрывая своими когтями небо.
Воля правит миром, подобно Иисусу, направляя все сущее от хаоса к порядку,
От небытия к краю. Да здравствует вечное движение, называемое жизнью.
Человеческие судьбы подобно веткам деревьев ждут,
Когда на них счастье совьет гнездо. Люди и деревья -вечные странники,
Ищущие покой в своих корнях. Они рождаются и умирают.
Дайте им до конца испить чашу радости и страдания.
Ликуйте, веселитесь, шелестите листвой,
И страницами блокнота, где записываются улыбки и слезы.
Кто видел, как плачут деревья, уставшей от солнца листвой?
Для нас -это праздник многоцветья природы,
Весной, однако, не каждое деревце даст зеленые листья.
Так хочется, чтобы забытые улыбки тянулись в небо
И летали стайками августовских стрекоз.
            Стоп-кран

            20 августа 2014г.

Сорву стоп- кран и поставлю точку в веренице событий,
Что улетают подобно каравану перелетных птиц.
Одиночество рвет меня в клочья безжалостно, не оставляя надежды.
От мечты до банальной реальности
Протянута тонкая нить, подчеркивающая суть условностей.
Когда нить превращается в струну, наступает боль от пережитых эмоций,
Что выплескиваются пением ночной птицы.
Уличная песня, как маньяк, режет по живому,
Рисуя капельками крови на асфальте абстракцию наших дней.
Когда соловей потеряет голос, уйдет и ночь, опираясь как на трость, о черный зонтик .
Когда перестанет ухать сова, придет утро в соломенной шляпе.
От душевности до духовной нищеты ветер разносит пепел сожженных страниц нашей жизни.
Только железная цепь привычки остается незыблемой, но она ведет не к свободе, а к рабству.
Переступи через нее и стань выше, хотя бы в собственных глазах.
Не надо барабанной дроби пустых слов и обещаний.
Пришло время остановить торнадо конфликтов и цунами чужих насмешек,
Шторм сатанинского хохота, пляски взбесившихся облаков в страдающем небе.
Вечная дорога выплевывает своих бродяг на обочину.
В черном небе повисла одинокая Полярная звезда, как последняя точка в нашем затянувшемся диалоге.
Осталось лишь одно - бросать сквозь сжатые губы нарисованные каплями дождя лепестки ненужных фраз.

6.Поэтический цикл. Улыбка не по правилам
            19 октября 2014г.

Облако проплыло над городом и уронило улыбку.
Граждане с перекошенными криминальными лицами
Не заметили гостью. Улыбка металась в толпе, но, увы.
Что может быть страшнее одиночества среди людей?
Можно ли любить до слез и ненавидеть , смеясь?
Мы сильное поколение, но не знаем, что такое сила.
Мы веселимся, не имея чувство юмора.
Мы рассуждаем, не имея понятия об истине.
Мы играем с природой, поскольку сами животные. У нас безжалостные глаза,
Хотя сами похожи на кроликов, а удавом является жизнь.
Мы ненавидим чужих, хотя сами неприкаянные и сердца пусты.
Другие страны и странности для нас однокоренные слова.
Поэтому все чужое хотим сделать своим, не боясь даже идти на преступление.
А что же улыбка? Она превратилась в шутовскую гримасу.
Я где-то это уже видела. Вспоминаю.
Маска из окна кафе Арт-шоу подмигивает каждому,
Напоминая венецианский фестиваль,
У меня опять промок правый ботинок,
Видимо всему правому опять не повезло.
Правый и правильный -синонимы или нет?

         Лицо на полотенце

В сумерки меня не выпускают из дома ночные кошмары.
Они преследуют меня словно санкции.
Нервная система приходит в хаос.
Успокаивает лишь порция чешского фисташкового мороженого
Да аромат голландской розы с длинным стеблем.
Увы, все это осталось в прошлой жизни,
В той, где политики еще не поменяли совесть на теплый полуостров.
Сны из того времени.
До них не добраться сквозь соленые и мертвые слезы.
Природа ждет рассвета, когда солнце оживит потухшие глаза
И восстановит единство жизни, а пока между строчек застряла напряженная тишина.
Нашим ладоням нужна грусть, а глаза в поиске надежды.
Срываем с клумбы розу, она в кровь колет шипами пальцы. Вот так и с друзьями.
Рукопожатие порой сродни рукоблудию. Ночь срывает маски и уходит прочь.
Утром, умываясь, не сотри свое лицо, не оставь улыбку на полотенце.
Человек без лица опаснее преступника. Я сама грешна, поскольку
В моих правилах отсутствует слово"нет", хотя согласие тоже не мой приятель.
Устала взвешивать каждый шаг, ведь задумываясь, помню о морщинах.
Мысль иногда делает калекой того, кто не привык к приходу этой строгой госпожи.
Для оптимиста мир сложен из роз, которые напоминают человеческие судьбы.
Пессимист полагает, что налетевший ветер сорвет лепестки и унесет их в никуда.

            Тени под дождем
            8 ноября 2014г.
Мне постоянно звонит по мобильнику вчерашний день,
А в дверь ломятся прошлогодние тени.
Это крутые рокеры и панк -металлисты. У них бритые головы с кельтскими крестами,
Стальные цепи , тяжелые бутсы и электрогитары с фуззом.
Куда спрятаться от таких непрошенных гостей?
Выбегаю на улицу, а там - старые надоевшие и чуждые образы бросаются под ноги,
Хватают за плечи, дергают за руки, как нищие попрошайки.
Мне дать им нечего, а они требуют все настойчивее .
Им нужны мои воспоминания об ушедшем,
Но я все стерла, а когда-то хотелось запомнить каждое мгновение.
Карлики былых настроений не отпускает меня в завтра,
Но я уже другая, и на мои гигабайты памяти скачиваются иные файлы.
Красивый мальчик машет мне рукой, постепенно исчезая на гаснущем экране монитора.
Его молчание породило пропасть, в которую не прорвались солнечные лучи наших чувств.
Я жду, когда позвонит новый день с добрыми вестями.
Тогда назойливые тени начнут осыпаться, как листья в октябре.
А помнишь, мы когда-то искали общий язык тишины
В этом противоречивом кричащем мире жестких гармоний, где рушатся страны, дома, мечты.
Теперь не встретятся даже наши тени, ведь с наступлением зимы,
Они остались под осенним дождем, утопая в аккордах тяжелого рока.

            Нить судьбы
            26ноября 2014г.
Эти звезды опустились на землю,
Потому что устали светить и указывать путь.
А что же люди? Избранные поднялись в небо и стали звездами,
Правда, для этого им пришлось раздавить собственное эго.
Звезды умеют мечтать, а потому не знают, что такое сон.
Днем они тоже светят, но мы этого не видим,
Погруженные в глупости скучной обыденности.
Мечты толпы пахнут купюрами, пестрыми как окраска ядовитой змеи.
Каждый в отдельности считает, что может купить свое счастье.
Здесь доллар и евро изнасиловали рубль на Рублевском шоссе.
Тут даже духи пользуются французскими духами,
А предметы потребления выкололи глаза жаждущим удовольствий.
Фейерверки, подпольные казино, фальшивые улыбки путан-
Иллюзии жизни и удачи.
Опустившиеся на землю звезды страдают от одиночества.
Их генетический код не позволяет слиться с толпой.
Они обречены на тоску и поражение.
Однако их свет может зажечь чье-то сердце,
Или научить кого-то понимать смысл бытия.
Неприкаянные, читайте книги, они повсюду,
Но только посвященные увидят эти волшебные страницы
На осенних листьях, в узорах инея на оконном стекле,
В отблесках луны, пляшущих на замерзших лужах.
Не рви эти страницы, что могут пророчить будущее,
А иначе застрянешь в безвременье, как осенняя муха между ставнями.
Печально потерять нить судьбы и дорогу к своей галактике.

            Бегущие по кругу

            11 декабря 2014г.
На перекрестке жизненных дорог встречается начало.
Оно похоже на человека с бешенными глазами,
Вырвавшегося из психушки и незнающего куда бежать,
Но мечтающего о беге.
Если есть начало, значит будет и конец, пронзительный
Как скрип тормозов взбесившегося на светофоре автомобиля .
В этом беспрерывном потоке событий мы мечтаем о спокойной Умиротворенной золотой середине, однако боимся, что она сглючит
наши сердца и ноутбуки, остановив время, как электричество в порванных проводах.
Ох, эти надоевшие люди-точки, запятые, паузы.
Люди - веревочки ходят друг за другом гуськом в поисках простоты,
А натыкаются то на полицейского, то на телевизор,
Где лишь сгоревшие автомобили, разбившиеся самолеты и судьбы.
Зачем чего-то искать, когда бескрайний мир рождается каждую минуту заново.
Не всякому дано видеть начало новой жизни.
В тишине прячется смерть в ожидании неверного шага и душевного надлома.
Только музыка своими лучами аккордов может разорвать этот порочный круг, в центре которого слабоволие и эгоизм.
Если этот круг не имеет ритма, значит он неуправляем и ждет
Человеческих жертвоприношений идолам господина Хаоса.
Где-то в пустоте вдруг заплачет одинокая девочка-любовь,
Но ее уже никто не услышит, отравившись собственным эго.
            Перед жизнью

            21 декабря 2014г.
У каждого своя улыбка, но...
Идентифицируют почему то по отпечаткам пальцев .
Странные люди. Они ищут истину в вине,
Совесть в религии, честность у чиновников, правду в телепередачах,
Будущее угадывают по звездам, а судьбу в расположении игральных карт.
От подобных мыслей
Твои грустные глаза закатываются, как солнце за горизонт.
В голове вертится фраза из романса: от счастья не осталось и следа.
Разве оно могло наследить, как преступник на месте убийства?
Каждый становится философом, когда кончается джин-тоник.
В это время ты гасишь свечи собственными пальцами.
Все подумали - йог. На самом деле ты сжигаешь свою индивидуальность,
Ведь улыбка уже давно не посещает твое лицо.
О, ты теперь господин Никто: не хочешь ошибаться
И мчаться как байкер навстречу свежему ветру.
Тебе уже не ловить руками облака,
Не кататься кубарем по свежевыпавшему снегу.
Скоро ты не будешь отбрасывать тень
И не увидишь собственного отражения в зеркале.



         Надеемся на возвращение

            22 декабря 2014г.

Мы живем, чтобы родиться во сне. Летая, надеемся на возвращение.
Мы люди-бумеранги, любящие сладкий запах цветов,
От этого аромата зрачки становятся квадратными, как на полотнах Пикассо.
Помнишь, как вчера прожигали жизнь,
Разбрасывая секунды словно конфетти?
Поливали искусственную елку чаем со словами:"Расти, большая",
Кидались друг в друга надувными собачками и мягкими игрушками,
Ты лепил из теплого воска печенье и конфеты,
Спорил, что вечерние тени длиннее утренних,
Доказывал, что ангелы в небесном хоре поют хеви метал.
А потом нахлынула усталость от собственной глупости и лени.
Утром твой голос пригласил меня в бесконечность, но
Бритва затупилась, а веревка порвалась.
Ты хотел дождя, а выпал снег,
Ты мечтал о фее в муаровом платье, начитавшись Северянина,
А пришла "белочка", совсем не та, что щелкает орешки
И попросила закурить.
Смерть, неужели, это твоя тема?
Твои руки судорожно дрожат от страха перед жизнью,
Которую нельзя нарядить, как новогоднюю елку в свои фантазии.

            Дорога домой
            29 декабря 2014г.
По заброшенным улицам бредем наугад в поисках дороги домой.
Устали, превращаемся в птиц, летим. Город исчезает.
Его зашифровала зима, накрыв белой простыней.
Снежная постель навевает эротические фантазии, туманит мозги.
Узор каждой снежинки уникален,
Но все вместе - холодная безликая толпа.
Ничего нового, так было, так будет.
Кругом черно-белое немое кино,
Где тапер ветер бренчит на небесном рояле.
Однако мы не слышим гармонии, созвучной нашим душам.
Сквозь диссонанс звуков ищем выход из темного зала.
Здесь потолок - черное жестокое небо без звезд.
Кто мне подсунул эти проклятые билеты.
Порой мы получаем не то, что ждем, находим не то, что ищем.
Мы устали от чужой воли, придуманных надежд.
Птицы верят в свои гнезда, в предначертанность пути,
А во что верим мы? Может быть в дорогу, ведущую к дому...

            Слова-ключи
            30 декабря 2014г.
Говорят, время нельзя повернуть вспять. Глупости.
В компьютере можно, значит он Бог,
Или Богом становится программист, способный управлять
Виртуальным миром?
Поэтому ищем слова-ключи,
Чтобы взломать электронную защиту чужих сердец.
Словно хакеры лезем в чужие тайны,
Но порой не можем открыть дверь собственного дома.
Дороги, автомобили, биржевые сводки, катастрофы, надежды...
Это жизнь. Она предопределяет судьбу, как новый Виндовс.
Ее файлы мы рвем когтями подобно одичавшим кошкам.
Виртуозно бегаем по клавиатуре, надеясь на перезагрузку,
Меняем имидж, лицо и пол.
Прикидываемся дураками, но становимся идиотами.
Ищем новых богов и кумиров, а натыкаемся на фейков и шарлатанов .
Клянемся и обещаем. Пустые фразы глючат и бесят.
Ложь проникает под кожу страшнее энцефалитного клеща.
Что отличает нас друг от друга: неужели только пирсинги,
Татушки и количество лайков под последней фоткой в инстаграме?
Ник берем с консервной банки,
А лозунг составляем из грамматических ошибок.
Я спрашиваю себя:"Что меня держит здесь?"
Лишь собственное Эго дает опору и как компас указывает путь.
Мои детские акварели на стене возвращают в прошлое.
Там жил пластмассовый веселый клоун, плюшевый тигренок
И надувная собачка Авва-фуфу.
Это моя точка отсчета, волшебный ключик, секретная страна .
Сегодня я - сайт в соцсетях с тысячами непрочитанных сообщений.
Хочу встретить лишь того, кто рос ребенком, а вырос младенцем.

7. Поэтический цикл. Небесные птицы

            Пункт назначения
            19 января 2015г.
Посиневшие вздувшиеся вены-
Это наши дороги среди замерзших снегов побелевшей кожи,
Отражающиеся в матрице космоса.
Там сконцентрированы ирония и гримасы обыденной жизни.
Кто-то бежит по морозу без шапки, в ветровке,
Стараясь приблизить весну.
Другие трутся друг о друга, словно сигареты в пачке.
Ох, уж этот дефицит общения.
А что мы? Небесные птицы неизвестной породы.
Улетели куда-то от приступов неминуемой хандры,
Прячемся под собственными крылышками от грустных минут.
Пытаемся родить гламурный восход, вцепившись алыми
Наманикюренными коготками в проносящиеся облака.
Мы стремимся построить личный рай, но почему в нем так холодно?
Птицы любят ходить по краю ущелья между домами.
Люди построили горы собственных высоток и
Называют их спальными районами.
Да, действительно здесь засыпает все: мечты, надежды, мысли,
Замирает движение.
Неумеющие летать, упакуйте свою усталость, пессимизм и мизантропию в конверт и отправьте с почтовыми голубями.
Пункт назначения - жизнь.

            Светофор

Дорога в бесконечность не раскрывает своих секретов,
Как и одинокий трамвай не расскажет о себе.
Окна его вагонов заклеены иллюстрациями
Из гламурных журналов, чтобы пассажиры не видели жизни, той,
Где много белых красок, маленьких точек и углов.
Как несправедливо, когда одним очки и корсет,
А другим: пошел вон...
Толпой стоим и ждем своего сигнала на светофоре.
Перед нами путь без дороги и правил,
Где лоцманом выступает туман.
Дальтоники по рождению, можем лишь уповать на чудо.
Жестоко, но мир поделился на тех, кто едет в трамвае,
Кто его дожидается и на тех, к кому тот никогда не придет.
            II

Ты человек-трамвай, считающий себя везунчиком.
Твои рельсы уже проложены, а маршрут обозначен навигатором .
Запраграммированное благополучие сносит крышу.
Сумасшедшая скука черной кошкой рвет твои джинсы.
Таких кэпчиков я бы расстреливала в детстве из рогатки.
Тебя пока принимают за своего по умному взгляду,
По аристократическому профилю и тонким манерам.
Я и ты, ты и я, но мы уже разные.
Сегодня в тренде быть грубым и непредсказуемым.
Трэш метал и черный цвет задают новые координаты.
            III

Ночной трамвай удавом перекрывает дыхание. Вагоны гремят, словно железные цепи, ищущие жертву.
Я - бунтарь , сопротивляюсь чужой воле.
Не хочу, чтобы кислород подавали дозами и заставляли радоваться пустоте. Требую пестроты и многоликости.
От груза воспоминаний немеют пальцы .
Когда предает друг, то в силуэте окна видится крест,
Если предаешь сам, в твоем театре теней появляется новый персонаж-
Горбатый карлик, позвякивающий тридцатью сребрениками.
Брр, декабрь, холодно. Осень умчалась в ночном трамвае .
Уставшие листья рыдают на моих запястьях.
Гляжу, трамвай летит уже с разбитыми стеклами.
Верю, он не хочет быть варваром.
Его ноги-колеса стремятся стать квадратами и найти удобную обувь,
Глаза-фары стараются осветить неисповедимые пути.
А руки-рельсы мечтают соединить ладони.

            Начисто

            20.02.2015г.
Начисто, напрочь продымилась комната
Пожарищами из телеэкрана.
Стреляными гильзами пальцев перебираем прошлое.
Его запах остался в старых пожелтевших газетах времен
Интернационального долга в Афганистане.
Мимо нас проходит время шаркающей походкой,
Мелкими шажками, отсчитывая затянувшиеся мгновения.
Здесь концентрируется липкая политика,
Похожая на жженый сахар: усладу для
Наивных простаков, верящих в непогрешимость государства.
Посмотри, патриот, в твоем цветочном горшке растет пистолет.
Его черный холодный зрачок в поисках горящего молодого сердца.
Только живые цветы познают силу солнца.
Дети, взрослея, чувствуют глубину слова мир.
Для кого-то государство начинается в кабинете директора,
А для большинства на праздничном параде.
В многоточиях исчезает точка отсчета,
Также как в буквах теряются слова,
А в потоках слов тонут мысли.
Мир без мысли -это уже война.
Она приходит неожиданно, без приглашения,
Но мы сами накликали ее своим черно-белым мышлением,
Привычкой делить всех на чужих и своих.
И тогда бедная Родина никуда не может спрятаться от
Назойливой приставки "У", которая ползает повсюду,
Грязно ругается и хихикает.

      Шипы. Посвящается Борису Немцову
            3 марта 2015г.

Потеряв внутренний компас, люди ходят задом наперед:
С юга вместо птиц летят страшные кадры из интернета,
Запад кусается санкциями. Север напоминает о ледниковом периоде.
Восток хитро ухмыляется, скрывая клыки дракона.
Время спряталось в ДНК, как в бомбоубежище.
Только весна может сломать бездушные стены.
Но стрелки часов остановились, и секунды рассыпались на мосту.
Ты ждешь чуда от будущего, а оно застыло алыми розами,
В которых нет ни страсти, ни ярости, а только скорбь.
Красно-кровавые кремлевские стены не выпускают наши души
Из темного средневековья. Здесь толпу объединяет не жизнь, а смерть
Под гомерический хохот тиранов и самодержцев.
Наши сердца прорастают шипами, а март диктует новое время.
Дороги назад нет, мосты сожжены печальными цветами.

            Лунный город

            16 марта 2015г.
Ночами ты уходишь из дома,
Считая количество обид за день, а не звезд над головой.
В этот час город мажется черной тушью,
Причисляя себя к готам.
Порадуй его треш -металлом из своего планшета.
Пусть эти звуки насилуют асфальт и напряженный уличный пейзаж.
Когда-то здесь жил лунный город, окутанный романтикой,
А его жители не встречали друг друга криминальными гримасами.
Ныне на луну воют лишь собаки во дворах,
Вырывая из цепочек ДНК своего полузабытого предка.
В такие мгновения строки сами бегут
По страницам твоей поэтической тетради,
Что рыдает, напуганная поступью нового поколения.


         Нимфетка-весна

            16 марта 2015г.
В поэтическом подвале Леха Никонов
Швырял в публику бродячими рифмами.
На улице голуби, потеряв голову, метались словно молекулы,
Путая небо с его отражением в лужах
Растаявшего мартовского снега.
После концерта зрители, словно таблетки из пузырька,
Высыпались в обдолбанную ночь.
Только одна девица то ли спьяну, или просто так
Вдруг отчаянно заголосила, мол, она не птица,
И не может перьями-парусами
Поймать кайф рваного ветра. А что случилось?
Нимфетка-весна, наслушавшись поэта,
Начала свой гормональный майдан.

   Единоликая страна

            20 марта 2015г.

Единый механизм штампует людей по госту, превращая в буквы.
Толпа на площадях становится восторженным слоганом,
И факелами пробивает себе дорогу к миражам.
Неумолимый конвейер лязгает беспрерывно,
Сменяя поколение за поколением, сминая индивидуальность,
Клонируя серость и обыденность.
Подобно отрубленным головам с эшафота, в мусорную корзину падают человеческие судьбы, принципы и убеждения.
Вот это была чья-то Мечта.
Теперь она похожа на обертку от импортного кекса .
А здесь валяется испачканная и смятая, словно носовой платок, Надежда,
Рядом - клочки потерянной Веры.
Среди отбросов пригорюнились поруганная Любовь и оплеванная Доброта.
Все перерабатывает неуемный желудок единоликой страны.
Увы, обездоленным потомкам не достучаться до мира и покоя,
Согласия и диалога . У них не спрашивали разрешения,
Когда запускали эту безумную индустрию.
Ты радуешься движению? Напрасно. Оно затягивает не вперед, а назад.
Бездушная механика не имеет ни карт, ни компаса.
Ее пространство, ориентированное по наитию на Восток,
Обозначено красными флажками среди белых снегов под синим небом.
Всякий раз идем на восход, а оказываемся на закате в ватниках и пилотках.
Только глаза-снежинки , падая из космической бездны,
Печально глядят на танцы бешеных шестеренок.